Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
И когда весенней Вестницей
Вы пойдете в синий край,
Сам Господь по белой лестнице
Поведет Вас в светлый рай.
Тихо шепчет дьякон седенький,
За поклоном бьет поклон
И метет бородкой реденькой
Вековую пыль с икон.
Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.
Your fingers smell of incense ,
And eyelashes sleeping sorrow.
Nothing now we do not need ,
Anyone now not sorry.
And when the messenger of spring
You go to the blue region,
Lord Himself on white stairs
Will lead you into the light paradise.
Whispers deacon gray-haired ,
Nod nod for effort
And sweeps sparse beard
Century dust with icons.
Your fingers smell of incense ,
And eyelashes sleeping sorrow.
Nothing now we do not need ,
Anyone now not sorry.
