Сыграй мне фугу Боккерини,
А лучше — Баха менуэт.
Ведь здесь такого и в помине —
Такого нет. Такого — нет!
И нет ни Босха, ни Гольбейна,
И я — не Гамлет, не Лаэрт.
Но ради Вас, в тиши кофейни
Я сочиняю. Я — поэт!
Для Вас, родная Магдалена,
Придуман образ инженю,
А я зубами кусаю стены
И ничего не изменю.
И все пойдет, как было раньше,
Не отрываясь от строки.
Покойный герцог, Ваш папаша,
Оставит Вам свои долги.
И Вы на улице, бедняжка,
Свои проводите деньки.
Все ждете Вы — король прикажет,
И обесчещены враги?
Но, дорогая, здесь — не сцена!
И Вам за все платить самой.
Нет Буало, и нет Мольера,
Есть только ночь над головой,
Где на Арбате пели Цоя,
А в переходах кто-то спит,
Моя мечта с твоей любовью
Стихотворением сгорит.
Play me Fugu Bokkerini,
And better - Bach Menuet.
After all, here this and in risen -
There is no such. There is no such!
And there is neither Bosch, nor Golbien,
And I am not Hamlet, not Laert.
But for the sake of you, in the silence of the coffee shop
I compose. I am a poet!
For you, native Magdalena,
Invited image engine,
And I bick the walls
And do not change anything.
And everything will go, as it was before,
Do not break away from the string.
The deceased duke, your dad,
Leaves you your debts.
And you outdoor, poor thing,
Your spend the days.
Everyone is waiting for you - the king will order
And appreciated enemies?
But, dear, here - not a scene!
And you pay for everything yourself.
No buoy, and no Moliere,
There is only night over your head,
Where in Arbat sang Tsoi,
And in the transitions someone sleeps,
My dream with your love
The poem burns.
