Текст песни Арья Макгрейн - О любви, поэтах и любви к поэтам

Слушай. Просто садись и слушай.
Я говорить не люблю - но сейчас скажу:
Что у меня? Любовь, что удавкой душит.
Что ж в ней такого? Сама понять не могу.

Все как у всех - и внутренний свет, и
бабочки в теле, и "обниму весь мир"...
Только сжимаюсь, как от удара плети,
если почувствую: милый кому-то мил.
Я же обычная. То есть... как все. И ладно,
мне-то плевать, но завишу от остальных:
кто-то хоть слово скажет мне чуть прохладно -
Мир мой разрушен, гений внутри притих.

И не пишу - ворчу все про бестолковость,
Мол, что-такое-я-да-кому-нужна?
Только любовь, - ну надо же что за новость! -
Все раз за разом берет и спасает меня.

Ладно б спасала - я б молча стерпела это,
Но говорят в народе "любовь-то зла..."
С этим согласна. Кто может любить поэта?
Редко кто может. Однако же я - смогла.

И продолжаю, - не вырезать это чувство, -
И вспоминаю, как несколько лет назад
думала: "Люди-то из искусства
Вместе не могут быть. Их удел - писать.
...может быть, разговаривать о высоком...
Как же вдвоем такие - да смогут жить?"
Вот что скажу: если творчество бьется током,
значит, творящий влюблен в того,
кто помог творить.

Вот что скажу: не влюбиться в поэта - сложно,
Только любить - пожалуй, еще сложней.
Всё почему? Для поэта ведь невозможно
Увидеть намек, где он в порядке вещей:

Будет поэт читать, - а быть может, слушать, -
Только в упор не поймет: это всё - ему.
Вот потому любовь, как удавкой, душит...
... именно так. Я все ж поняла, почему!

Так что прошу - не влюбляйтесь совсем в поэтов,
Да и поэтом зовите не всех, а достойных лишь.
Я могу вечно рассказывать вам об этом,
Только с количеством строчек растет престиж,
Что мне ни к чему. Ведь я не поэт ни разу,
Зато для поэта готова писать стихи
И рифму искать, и удачную больше фразу,
Чтоб все удивлялись потом, как слова легки,

чтоб все восхищались: слова мои все, мол, тают,
Всё тают и тают, как льдинки на языке...

А что до поэта - поэт, я знаю, читает.
И думает, что читает не о себе.

Listen. Just sit down and listen.
I don't like to talk - but now I will say:
What do I have? Love that strangles with a noose.
What's wrong with her? I myself cannot understand.

Everything is like everyone else - both the inner light and
butterflies in the body, and "hug the whole world" ...
I only shrink, as from the blow of a whip
if I feel: dear is dear to someone.
I'm ordinary. That is ... like everyone else. And okay
I don't care, but I depend on the others:
someone will say a word to me a little cool -
My world is destroyed, the genius inside has become silent.

And I don't write - I grumble all about stupidity,
Like, what-is-me-yes-who-needs?
Only love - well, what a news! -
He takes everything over and over again and saves me.

Okay, I would save it - I would silently endure it,
But people say "love is evil ..."
I agree with this. Who can love a poet?
Few can. However, I could.

And I continue - do not cut this feeling, -
And I remember how a few years ago
thought: "People from art
They can't be together. Their lot is to write.
... maybe talk about high ...
How can these two be able to live together? "
I'll tell you what: if creativity is shocked,
means that the creator is in love with the one
who helped create.

I'll tell you what: not falling in love with a poet is difficult,
Only to love is perhaps even more difficult.
Why? It's impossible for a poet
To see a hint where it is in the order of things:

The poet will read - or perhaps listen -
Only point blank will not understand: this is all - to him.
That is why love, like a stranglehold, strangles ...
... exactly. I still understood why!

So please don't fall in love with poets at all,
And call not everyone a poet, but only worthy ones.
I can tell you this forever,
Only with the number of lines does prestige grow,
That I don't need After all, I am not a poet even once,
But for a poet I am ready to write poetry
And look for a rhyme, and a more successful phrase,
So that everyone would be surprised later how light the words are,

so that everyone admires: my words all, they say, melt,
Everything melts and melts like ice on the tongue ...

And as for a poet - a poet, I know, reads.
And he thinks he’s not reading about himself.