На крыльях перья, что темнее тени.
В глазах лишь холод ночи.
Все, в цифрах, шрамы не измерить.
Кровь из чернил и строчек.
Её заперли в грудную клетку,
Пустив наедине со мной.
В сознании оставила отметку,
Она, чернильной пеленой.
С утра все птицы в унисон поют,
А я свою прошу, моля
"Молчи, иначе прочие поймут,
Что вместо сердца у меня."
По ночам пускаю на охоту,
Её песни обратя в стихи.
И лишь чуть-чуть, да понемногу,
Добавляя мелкие штрихи.
И коли суждено мне, здесь
Прослыть
Поэтом,
Сказать "спасибо" смысл есть
Неясыти
За это.
Feathers on the wings that are darker than the shadow.
In the eyes only the cold of the night.
Everything, in numbers, scars cannot be measured.
Blood from ink and lines.
They locked her in the chest
Letting go alone with me.
I left a mark in my mind
She, an ink veil.
In the morning, all the birds sing in unison,
And I ask mine, praying
"Be quiet, otherwise others will understand
That instead of my heart. "
I hunt at night
Turning her songs into poetry.
And only a little, but a little,
By adding small touches.
And if it is destined for me, here
Spread
By the poet,
There is a sense to say "thank you"
Owl
For that.
