Она никогда никого не любила. Наверное потому, что и её никто, никогда не любил. Так, как она смогла бы любить, — Верно.
Её коллекция чувств принадлежала ей, её образам... Всем её женщинам. Так как одна она, уже не справлялась...
Больше всего её пугала норма... и безумие. А она давно так балансировала, - на грани нормальности и безумия. В этом была её тайна, её правда и верность. Её за-дыхание. Её трагедия. Её ночи с удушливыми поцелуями в душу. В которой вечно падал мокрый снег... пахло терпко лилией. В которой разбивались о скалы птицы... И эхом её голоса рождались заново. Взлетали и летели мокрым снегом в чернильницу неба. Что таит в себе ДО и ПОСЛЕ и НАВСЕГДА. В которой живёт тот... кого нет среди нормальных и безумцев.
She never loved anyone. Probably because no one ever loved her either. The way she could love, - That's right.
Her collection of feelings belonged to her, her images ... All of her women. Since she alone could not cope ...
Most of all, the norm frightened her ... and madness. And she had been balancing so long ago, on the verge of normality and madness. This was her secret, her truth and loyalty. Her breath. Her tragedy. Her nights with suffocating kisses to the soul. In which wet snow was falling forever ... it smelled tartly of lily. In which the birds were breaking on the rocks ... And echoing her voices were born again. They took off and flew with wet snow into the inkwell of the sky. What is fraught BEFORE AND AFTER and FOREVER. In which he lives ... who is not among the normal and crazy.
