Где над берегом шуршит седой тростник,
Где к морям змеею синей течет река,
По дороге идет монах Доминик,
Не святой пока,не святой пока.
Не видать ему Всевышнего до тех пор
Пока ересь не сразит сотней тысяч стрел,
И пока не возведет монах на костер
Сотню тысяч душ,да сотню тысяч тел.
Видно,Бога не согреет простой огонь,
Чтоб согреть его,не хватит смолистых дров,
Поразмыслил Доминик,поплевал в ладонь
И сложил тогда костер из еретиков.
Ветер весело швыряет сожженных прах,
Только некому молиться за души их.
Нынче странности творятся на небесах:
Стал святым обычный мастер дел костровых.
Where over the bank rustling gray cane,
Where the seas zmeeyu blue river flows
On the way is a monk Dominic ,
Not yet a saint , not a saint yet.
Not see him until the Supreme
While not immediately heresy hundred thousand arrows ,
And while not erect a monk on fire
Hundred thousand souls , but a hundred thousand bodies .
Seen , God is not a simple warm fire
To warm it up , not enough resinous wood ,
Dominique ponder , spat into the palm
And then folded bonfire of heretics.
Wind fun throws burnt ashes ,
Only no one to pray for their souls .
Strangeness happening now in heaven :
Became a saint usual master Affairs campfire .
