Я уверен, что я и сам не из мёда деланный,
Было время, я чуда ждал так размеренно,
Будто бы мне оно вверено, как понаписанному достанется,
Но не все так просто в жизни, как кажется.
Я смываю своё я в этих строках и рифмах,
На белых листах не тая, насколько противно,
От самого себя порой, от поступков нелегитимных,
У каждого свой порог, и вот я пишу, будто исповедаюсь… настолько противно.
А что остается делать? Прошлое же не изменишь.
Залезть внутрь себя? Убить все чувства как робот?
Согласен… это было бы сильно, тревожит одно лишь…
А хватит ли силы? А хватит ли воли?
Я считаю, что все, кто трезвонит и даёт советы как жить,
Это секта, засунь их как прокисший в помойку суп,
Выкинь мечты, что тебя спасут в сосуд ненужной наивности,
А самосуд, что внутри оставь… и оставь щепотку терпимости.
Ты можешь думать о многом, ведь кто тебе запретит?
О том, что артист такой свободный, но взаперти,
Или о суммах, якобы нечестно взятых и не в кредит,
Или о людях, которых любишь, но почему-то сердит.
Каждый из нас уникален, каждый един,
Даже те, кто намекали, что он один такой господин,
А каждый другой простолюдин, или кретин,
Имеет на это право, но каждый сам автор своих картин, правда?
I'm sure I'm not made of honey myself,
There was a time, I waited for a miracle so measured
As if it was entrusted to me, how the written will get it,
But not everything is as simple in life as it seems.
I wash my self in these lines and rhymes
On white sheets without melting how disgusting
From myself at times, from illegitimate actions,
Everyone has their own threshold, and so I write as if I confess ... so disgusting.
What remains to be done? You cannot change the past.
Climb inside yourself? Kill all senses like a robot?
I agree ... it would be strong, only one worries ...
Will there be enough strength? Will there be enough will?
I believe that everyone who rings and gives advice on how to live
This is a sect, shove them like a sour soup
Throw away your dreams that you will be saved into a vessel of unnecessary naivety,
And leave the lynching inside ... and leave a pinch of tolerance.
You can think about a lot, because who will forbid you?
That the artist is so free, but locked up,
Or about amounts allegedly taken dishonestly and not on credit,
Or about people you love, but for some reason is angry.
Each of us is unique, each one is one,
Even those who hinted that he was the only such master,
And every other commoner, or cretin,
Has the right to do so, but everyone is the author of his paintings, right?
