КОГДА ГРИБЫ ИГРАЮТ БЛЮЗ
Замороченный город, серый смог небосклон
Одиночество грезит, то ли жизнь, то ли сон.
Со своею печалью я шагаю вперёд,
Туда где нас никто не ждёт.
Там размокшее поле, низина и глушь.
Там унылые совы лабают свой туш
Осень мутный концерт, как всегда не для нас.
Прямо сейчас начнётся джаз.
Я в последнем ряду на кочку сажусь,
Пускай гребы играют блюз
Я отравлен, я болен, я вкусил этот яд,
Микс аккордов и нот, но я этому рад.
Паутина ветвей еле слышно дрожит,
Над партитурой ворожит
Тихо шепчет за ёлкой седой мухомор
Он в волненьи, а как же, ведь он дирижер.
Вот и капли дождя отмерять должны
Четыре такта тишины.
По бокалам разлита осенняя грусть,
Пускай гребы играют блюз.
Мелкий сцены рабочий – седой паучок
Тихо сядет на руку, промолчит ни о чём.
Время вышло, закончен грибной импровиз
Играть не принято на бис.
Ночь пройдёт, утро видно из под смеженных век.
Посмотри человек на последний флеш-бэк.
Память помнит, а было ли прошлое «Я»
Но есть ли разница, друзья?
На ковре ярких линий и пятен союз,
Опять грибы играют блюз.
Замороченный город, серый смог небосклон
Одиночество грезит, то ли жизнь, то ли сон.
Со своею печалью я шагаю вперёд,
Туда где нас никто не ждёт.
Ниоткуда ушёл, никуда не вернусь.
Везде гребы играют блюз.
WHEN MUSHROOMS PLAY A BLUES
A confused city, gray smog skyline
Loneliness dreams, either life, or a dream.
With my sorrow, I step forward
Where no one is waiting for us.
There is a wet field, lowland and wilderness.
There dull owls poke their carcass
Autumn is a muddy concert, as always not for us.
Jazz is starting right now.
I'm in the last row on a bump
Let the blues play the blues
I'm poisoned, I'm sick, I tasted this poison
A mix of chords and notes, but I'm glad about that.
The web of branches trembles faintly,
Enchanted over the score
A gray fly agaric whispers quietly behind a Christmas tree
He is worried, but what about, because he is a conductor.
That should measure the raindrops
Four measures of silence.
Autumn sadness poured over the glasses
Let the rowers play the blues.
Small Scene Worker - Gray-haired Spider
Quietly sit on the hand, keep silent about anything.
Time is up, mushroom improvisation is over
Play is not accepted for an encore.
The night will pass, morning can be seen from under adjacent eyelids.
Look at the man on the last flash back.
The memory remembers whether there was a past “I”
But is there any difference, friends?
On a carpet of bright lines and spots, union,
Again the mushrooms play the blues.
A confused city, gray smog skyline
Loneliness dreams, either life, or a dream.
With my sorrow, I step forward
Where no one is waiting for us.
Nowhere left, I won’t return anywhere.
Everywhere rowers play the blues.
