Текст песни Кир Григорьян - Под гриф

строчки прозы рифмуют сами себя,
но когда я пытаюсь взять под контроль
их, как дикую лошадь, уже не унять,
они так норовят причинить мне снова и снова боль.
строчки сливаются в песни, поэмы, лирику,
затекают в душу, омывая ее, словно елей,
а потом разъедают сердце своими придирками, криками,
своим нежным шепотом становясь только нужней.
суженным не судьба теперь увидеться,
как и во всех стихах этого порядка.
сколько ты не проси сам себя - твое слово не сбудется,
не приблизиться нам к мечте, продолжая в догадках прятаться.
все, что будет, зависит от твоих же рифм,
строчки сами пишут твою судьбу.
жаль строкой не пропишешь на небе нимб,
на земле не построишь друзей гурьбу.
строки пьянят, заставляют думать о боли,
отрезвляют и теряют в своих глубинах.
жаль не пишем своею волей любовь,
потерявшись в ее же безлюдных долинах.
жаль, что строчки открывают миры чужие,
закрывая реальность своими руками,
жаль, в мирах тех, находим себя другими,
а потом меняем реальность своим дыханьем.
под давленьем больного вздоха на срыве,
давясь кашлем исполненным старой рифмой,
мы стоим на краю, балансируем на обрыве,
нас ведет сатана, а мы сладко поем его песню на грифе.

the lines of prose rhyme themselves,
but when i try to take control
they, like a wild horse, can no longer be appeased,
they strive so hard to hurt me over and over again.
lines merge into songs, poems, lyrics,
flow into the soul, washing it like oil,
and then they eat away at the heart with their nagging, screams,
with his gentle whisper becoming only necessary.
narrowed not destiny to see now,
as in all verses of this order.
no matter how much you ask yourself - your word will not come true,
we do not come close to the dream, continuing to hide in conjectures.
everything that will be depends on your rhymes,
the lines themselves write your destiny.
it's a pity you can't write a halo in the sky in a line,
you cannot build a crowd of friends on earth.
the lines get drunk, make you think of pain,
sober and lose in their depths.
sorry we don't write love with our own will,
lost in its own desolate valleys.
it's a pity that the lines open the worlds of strangers,
closing reality with our own hands,
sorry, in those worlds, we find ourselves different,
and then we change reality with our breath.
under the pressure of a sick sigh on a break,
choking on a cough filled with old rhyme
we're standing on the edge, balancing on a cliff
Satan leads us, and we sweetly sing his song on the neck.