Смотрю на тебя, как на последний шанс, которого у меня не будет.
И дисбаланс в голове говорит,
что всё это мне не по силам,
что лучше быть слабой, инфантильно - сопливой,
и мой последний шанс - это просто уйти.
Навсегда остаться в школьной форме за грязной партой,
портить тетрадки,
сочинять ненужные стихи, вместо урока математики.
Ждать, что ты меня просто простишь.
Свою жизнь пропустить, прогуляв все уроки,
и ругать себя за никчёмность,
обещая себе: "будет завтра, и я стану готова".
Предавая себя, предавая свои обещания.
Предавая тебя, попросив, чтобы просто простил на прощание.
в сотый раз.
В сотый раз уже стало невесело.
Все мои поступки вполне неоправданны,
а ошибки мои много весили.
Мои будущие врачи уже готовят свои капельницы,
(чтобы меня отключить)
"Счастливой смерти, неудачница!"
Счастливой жизни тебе, мой самый красивый цветок!
Ты ярче всех сгораешь в огне, а я лягу сорняком у ног.
Я буду помнить тебя,
не успевая на автобус.
Не открывать свой рот, когда не нужно,
не показывать свой голос.
Я как участник команды "не прощённых за неучастие",
озноб тревожит меня, в неуверенность всё вокруг превращая.
Отправляясь в страну лузеров со своим чемоданчиком,
я бледнею с каждым шагом,
с табличкой "мне к неудачникам".
И вот наступает Весна,
Как пять лет назад наступала.
И в моей детской комнате жили игрушки, а не таблетки феназепама,
и я не думала о смерти,
и что stop-life - это и есть дети.
Цвет кожи всё же был бледным,
но не словно жестянка от пива.
И я, блять, не писала пустые стихи,
в которых всё так некрасиво.
Но спать на уроках однажды мне всё же понравилось больше,
чем перспектива на будущее сидеть с тобой за руку в Польше.
Поездка ещё впереди,
мы все едем на хуй,
ты тоже.
I look at you as the last chance I won't get.
And the imbalance in my head says
that all this is beyond me,
that it is better to be weak, infantile - snotty,
and my last chance is just to leave.
Always stay in school uniform at a dirty desk,
spoil notebooks,
write unnecessary poetry instead of a math lesson.
Wait for you to just forgive me.
Skip your life, skipping all the lessons,
and scold yourself for your worthlessness,
promising himself: "it will be tomorrow, and I will be ready."
Betraying yourself, betraying your promises.
Betraying you, asking to just forgive you goodbye.
for the hundredth time.
For the hundredth time, it was already sad.
All my actions are completely unjustified
and my mistakes weighed a lot.
My future doctors are already preparing their IVs,
(to turn me off)
"Happy death, loser!"
Happy life to you, my most beautiful flower!
You burn the brightest of all in the fire, and I will lie down like weed at my feet.
I will remember you,
not having time for the bus.
Don't open your mouth when you don't need to
do not show your voice.
I, as a member of the team "not forgiven for non-participation",
chills disturb me, turning everything around into uncertainty.
Going to the land of losers with my suitcase
I turn pale with every step
with a sign "to me to losers".
And now Spring comes
As five years ago it was.
And in my children's room there were toys, not phenazepam pills,
and I didn't think about death,
and that stop-life is children.
The skin color was still pale
but not like a beer can.
And I didn't fucking write empty poetry
in which everything is so ugly.
But I liked sleeping in class once more,
than the prospect of sitting with you by the hand in Poland for the future.
The ride is still ahead
we're all fucking
you too.
