Ну и как оно здесь? А никак.
Отвратительно в меру.
Здесь давно уже не о чем плакать
И не во что верить.
Здесь над серым асфальтом
Осеннее синее небо,
И холодная кровь,
И глаза в ожидании снега.
Здесь поют по ночам. Тишина,
Ветер смотрнится в лужи
Здесь давно позабыта весна,
Но не вспомнилась стужа.
И в дыму сигарет,
Проходящем в открытые окна,
Умирает рассвет,
И поэтому кажется блёклым.
Ну а как оно там?
Всё трава, что по краю дороги.
Там стирают о губы слова,
Как ботинками ноги.
Там дорога незнамо куда,
Без конца и начала.
За бедою беда,
О которых судьба промолчала.
Там рассветное солнце,
Как будто обрывок надежды,
На которую ловятся
Только глупцы и невежды.
Там беда не в несчастье --
Несчастье в отсутствии веры.
Ну а в общем, конечно
И там отвратительно в меру.
От того ли, что нечего петь
Или некого слушать,
От того ли, что нечем согреть
Нам иззябшие души,
Ни дорога, ни дом
Не избавят от чувства печали.
Лишь напомнят о том,
Что старательно мы забывали.
От того ли мы сами поём
В одинокую полночь
Под холодным осенним дождём,
Заставляющим вспомнить
И дорогу, и тусклый рассвет
И отсутствие веры...
К сожалению, званье "Поэт"
отвратительно в меру
Well, as it is here? And not like.
Disgusting in moderation.
There has long been nothing to cry
And do not what to believe.
Here, over the gray asphalt
Autumn blue sky,
And cold blood,
And the eyes in anticipation of snow.
Here they sing at night. Silence,
Wind smotrnitsya puddles
Here, long-forgotten spring,
But it is not reminded of the severe cold.
And the smoke of cigarettes,
Passing the open windows,
Die dawn,
And so it seems washed-out.
Well, it's there?
All grass that the edge of the road.
There blur on his lips the words,
As boots feet.
There Neznamov road where,
Without beginning or end.
For bedoyu trouble
What is the fate of the silent.
There dawn sun
Like a piece of hope,
On that caught
Only fools and ignoramuses.
There's trouble is not in misery -
Unhappiness in the absence of faith.
Well, in general, of course
And there is disgusting in moderation.
On whether there is nothing to sing
Or listen to nobody,
On whether that nothing warm
We izzyabshie soul
No roads, no house
Do not shake the feeling of sadness.
Just remind that
What we forgot carefully.
From that we ourselves sing
The lonely midnight
Under a cold autumn rain,
Brings to mind
And the road, and the dim dawn
And the lack of faith ...
Unfortunately, the title of & quot; The Poet & quot;
disgusting in moderation
