Как глубоки могилы декабристов!
Задашь вопрос - ответа не услышишь...
Кому здесь отвечать - одни варяги
В кромешной тьме, как бегемоты дышат.
И думают о золоте Эллады,
А может быть, о серебре арийцев,
Угрюмый гринго с хрустом ест стаканы
И солнце - словно праздничная пицца,
Сегодня он в Варшаве, завтра - в Ницце,
Душа его - испуганная птица...
Ушли в тайгу подружки декабристов
И бьется гринго в истеричной коме,
Рогами упирается в деревья
И прозябает в пьянстве и в содоме.
Но вот уже бессмертие приходит,
И ломится в оранжевые двери,
Оно всех нас когда-нибудь угробит,
Ввергая в бесконечность, как в потери,
Мелькают, словно выстрелы, недели
И кажется, что мы уже у цели...
Как далеки гробницы фараонов,
Как благородны глиняные лица,
Как иллюзорны греческие боги
И как чисты иллюзии нацисток.
Сегодня будут снова есть корицу
Простые эфиопские крестьяне.
Вот так почили в бозе декабристы,
А я лежу как Пушкин на диване,
Мне Жак Руссо играет на баяне,
Исходит пеной цианид в стакане...
Так хочется зарезать палестинца
И треснуть охамевшего монгола
В душе бушует серебро арийцев,
А мы еще так далеки от дома...
How deep graves of the Decembrists!
Specify the question - you will not hear the answer ...
Who is here to answer - Some Varyags
In the pitch darkness, how the hippos is breathing.
And think about gold elelas,
And maybe about silver Aryans,
Sullen gringo with crunch eats glasses
And the sun is like a festive pizza,
Today he is in Warsaw, tomorrow - in Nice,
His soul - frightened bird ...
Girlfriend girlfriend
And gringo beats in a hysterical coma,
Horns rests in the trees
And stain in drunkenness and in the sodom.
But now the immortality comes
And break into orange doors,
It will ever threaten us all
Imagining in infinity, as in the loss,
Flashed like shots, weeks
And it seems that we are already at the goal ...
As far pharaoh tombs,
How noble clay faces
How illusory greek gods
And as the chisty of the illusion of the Nazi.
Today will be cinnamon again
Simple Ethiopian peasants.
That's how the Decembrists were so much in the Bose,
And I'm lying like Pushkin on the sofa,
Me Jacques Rousseau playing the accordion,
It comes foam cyanide in a glass ...
So want to put the Palestinian
And crack the oxheed mongola
Silver Aryans rages in the soul,
And we are still so far from home ...
