Только их не было и нет,
Лишь промелькнули тени по книгам
Гофман был пьян, когда писал этот бред
Утром тени исчезнут, забрав его силы.
Остались ноты на холодном столе,
Остались пастельных тонов картины,
Тени растворились в легком эгейском вине,
Души проросли коноплей на могилах.
Вечер растворил сущность гордых стихов,
Ветер разметал одинокие звуки,
Мы с тобой пойдем в направлении снов,
Серебром оправит нам мистика руки.
На санскрите книги о живущих богах,
В Греции канистры с оливковым маслом,
Маргиналы водкой заливают свой страх,
Признаки арабов проступают сквозь краску,
Камуфляж нацистов на рынках в цене,
Черные рубашки, ботинки и флаги,
Космос захохочет в своей глубине,
Жирные крестьяне тихо вымрут от браги.
А над нашим домом есть в небе дыра,
Сквозь нее в нас падают смерти кристаллы,
Выпустим наружу наши души без дна,
Где-то в океане их облепят кораллы,
Вурдалаки выпьют всю нашу любовь,
А кроме нее нам ничего не осталось,
В незнакомом месте нам не встретиться вновь,
Не жалейте нас, нам ни к чему ваша жалость.
В беспощадность слов нас наша лень уведет,
В красоту слогов и в бесконечность лишений,
Мертвых гарпий в небе так ярок полет,
Они как наши песни после смерти в движении.
Только их не было и нет,
Лишь промелькнули тени по книгам
Гофман был пьян, когда писал этот бред
Утром тени вернутся обратно в могилы...
Only they were not there and,
Only the shadows flashed through books
Hoffman was drunk when he wrote this nonsense
In the morning shadows disappear, taking away his strength.
The remaining notes on the cold table,
Stay pastel paintings,
Shadows disappeared in the Aegean light wine
Soul sprouted hemp on the graves.
Evening dissolved proud essence of poetry,
The wind swept solitary sounds
We'll go in the direction of dreams,
Silver recovered our mystic hand.
In Sanskrit books on living gods,
In Greece, the cans with olive oil,
The margin of vodka pour your own,
Signs of Arabs show through the paint,
Camouflage Nazis in the markets in price,
Black shirt, boots and flags
Space zahohochet in its depth,
Fatty peasants quietly die from Braga.
And over our house there is a hole in the sky,
Through her death we fall crystals
Let out our souls without a bottom,
Somewhere in the ocean they stuck to corals,
Ghouls drink all our love,
Besides it we have nothing left,
In an unfamiliar place we do not meet again,
Do not spare us, we do not need your pity.
The ruthlessness of words would lead us to our laziness,
The beauty of style and infinite deprivations
Dead harpies in the sky so bright flight
They are like our songs after his death in motion.
Only they were not there and,
Only the shadows flashed through books
Hoffman was drunk when he wrote this nonsense
In the morning shadows back into the grave ...
