Текст песни Копюшон Ноу Мо - Сидел-смотрел

Целые сутки я сижу и смотрю на белый лист.
В моей башке огромный мир, выйди из закулисья.
Я всегда хотел куда-то скрыться.
И выбор пал на Копюшон Ноу Мо шоу, падал снег на ресницы.

Я всегда хотел быть на виду, быть самым громким.
Не сотрясая пустоту, звучать в колонках.
Истина в простых вещах, словах и мелочах.
А значит я не истина, может пора начать.

Нажмите, чтоб ответить человеку в центр сердца.
Я на другом конце больницы вам пишу тут письма.
Я не любитель залипать в судоку, это мука.
Мне не нужна ни пресса, ни нарк*та, ни шл*хи...

Я начинаю делать пресс, они несут уколы.
Я начинаю писать текст - они несут уколы.
Я забываю кто я есть-значит для них все клёво.
Я достаю свой пистолет, играть с их ртом по ходу.
Ну наконец-то выпал снег, можно летать во сне.
И приземляться на сугробы, они нас не тронут.
Мой город освещен луной, я вырвусь дымом с труб.
Мистер Ноу Мо идет домой писать п*здатый звук.
Считайте, что я беспардонноо вам врываюсь в душу.
Я там оставлю кое-что, пусть это не тревожит.
Я до сих пор ищу себя в этой толпе прохожих.
Ищи теперь, меня там ищут люди, о Боже.
Мне кажется ты загостилась осень в Ноу Мо.
Холодная зима не поднимала трубки.
Мне нужно взять билет домой и снова стать собой.
Собрать слова и записать их в родной хрущевке.
Там, где пикнет домофон, второй этаж - я дома .

Вы бы ценили эпатаж, где я пишу альбомы.
Из моего окна летит воздушный самолет.
По поседевшим проводам определю погоду.
Наклею рифмы в переплет - это судьба.
И тем, кто не поймет чем он живет желаю чаще думать.
Мол, если кто-то сейчас уйдет, что он с собой возьмет?
Чем жил он каждый Божий день и что оставил людям?
Возможно это сложно, возможно так по-детски.
Но я любитель рисковать и вам писать гротески.
От чистого сердца,живущий по соседству.
Пока я слышу его стук - буду писать вам песни.
Целые сутки я сидел и смотрел на белый лист.
И лишь в последние минуты появились буквы.
Они как птицы полетят по интернет сети.
По улицам и городам в район твоего уха.
Я впервые ощущаю, что я там, где нужен.
Но как это там вам сказать, типа пришелся к месту.
Мои стихи живут не вьюга, белый танец кружит.
На девяносто и один процент с собой я честен.
А что касается остатка - я сошел с ума там.
И больше половины слов тут заменяют маты.
Это мой способ выносить мусор души вам в уши.
Это мой способ доносить,что мы должны стать лучше.
Вот такая моя жизнь, марш шаги до цели.
Но вот такие мои сны пады(?) сновидений.
Глаза скрывает капюшон и в полумраке ночи.
Шаги вдоль клеточной тетради от чего-то лечат.

От чего-то лечат, сидел смотрел, целые сутки...

I sit and look at the whole day.
In my head, a huge world, go out of the crowding.
I always wanted to hide somewhere.
And the choice fell on the kopechon Know Mo Show, the snow fell on the eyelashes.

I always wanted to be in sight, be the loudest.
Not shaking emptiness, sound in the columns.
Truth in simple things, words and trifles.
So I'm not truth, maybe it's time to start.

Click to answer a person to the center of the heart.
I am on the other end of the hospital you write letters here.
I am not a fan to shindle in Sudoku, this is flour.
I don't need a press, no drug *, nor * hee ...

I begin to make the press, they carry injections.
I start writing the text - they carry injections.
I forget who I am, it means all cool for them.
I get my gun, play with their mouth along the way.
Well, finally snow fell, you can fly in a dream.
And land on the drifts, they will not be touched.
My city is lit by the moon, I will escape smoke from the pipes.
Mr. Know Mo goes home to write P * Builded sound.
Consider that I shame you break into the soul.
I will leave something there, let it not worry.
I still seek myself in this crowd passersby.
Looking for now, people are looking for people, oh God.
I think you got the autumn in Nou Mo.
Cold winter did not raise the tube.
I need to take a ticket home and again.
Collect words and record them in your native Khrushchev.
Where the intercom is picked, the second floor is at home.

You would appreciate the shock, where I write albums.
The air aircraft flies from my window.
According to the Wires, I will define the weather.
Stick of rhymes in the binding is fate.
And those who do not understand what he lives wish to think more often.
Like, if someone will go now, what will he take with him?
What did he live every day and what left people?
Perhaps it is difficult, perhaps so childish.
But I am a fan risk and you write grotesque.
From a pure heart, living next door.
While I hear his knock - I will write you songs.
I sat over the whole day and looked at the white sheet.
And only in the last minutes letters appeared.
They like birds fly over the Internet network.
On the streets and cities in the area of ​​your ear.
I first feel that I am where needed.
But as it is there to tell you, such as I fell to the place.
My poems do not live a blizzard, white dance circles.
On ninety and one percent with me, I am honest.
As for the remainder - I went crazy there.
And more than half words here are replaced by mats.
This is my way to endure the debris soul to your ears.
This is my way to convey that we must become better.
Here is my life, march steps to goal.
But here are my dreams of the Pad (?) Dreams.
The eyes hides the hood and in the twilight of the night.
Steps along the cell notebook are treated.

From something treated, sitting watched, a day ...