Бумагу прочертят твои иносказанья
И снова на излёте замрёт твоя душа.
Ты не хотел искать, и не желая знанья,
Хотел уплыть в иное и свежестью дышать.
Жонглировать душой над вечным поединком
Умела не одна когорта ловкачей,
Поэт, ты без пророка - жалкая песчинка,
Поэт, ты без прозренья - солнце без лучей.
Не зная ни любви, ни бытия истока,
Чернит твоя строка бумагу без восторга,
Без страстного желанья проникнуть в глубь виденья..
И губит всё живое в пучине промедленья.
Бумагу прочертят твои иносказанья,
В бумаге навсегда останутся стихи.
В них правды не найдётся, и даже вопрошанья,
Но множество отборной найдётся шелухи.
Твори же, брат... бездарно.. твори же каждый день,
Пусть будет из-за рифмы в поту сидеть не лень,
Сражаясь на просторах бессмысленных побед,
Ты будешь чин по чину - бессмысленный поэт.
Your allegories will draw the paper
And again at the end your soul will freeze.
You didn’t want to search, and not wanting knowledge,
I wanted to swim away to another and breathe freshness.
Juggle your soul over an eternal duel
She knew how not one cohort of dodgers,
Poet, you are without a prophet - a miserable grain of sand,
Poet, you are without insight - the sun without rays.
Knowing neither love nor the source of being,
Your line blackens paper without enthusiasm,
Without passion to penetrate into the depths of vision ..
And destroys all life in the abyss of procrastination.
Your allegories will draw the paper
Poems will always remain in paper.
There is no truth in them, and even questioning,
But there are many perfect husks.
Do it, brother ... mediocre ... do it every day,
Let it be because of the rhyme in the sweat is not laziness,
Fighting in the open spaces of meaningless victories
You will be rank after rank - a meaningless poet.
