Долгой дорогой встречает день. Долгим косым дождём.
Старой кафешки на трассе тень, где каждый молчит о своём.
Замер усталый большой тягач, сбившись со счёта лет.
Частые капли дождя в затылок долбят, как пистолет.
Я продолжаю извечный путь, так и не зная цель.
Хочется, чтобы согрел камин и кентерберийский эль.
Хочется пол-сигареты хоть, но третий день порожняк.
Кто мог подумать, что этот срок придётся мотать вот так.
Вымок рюкзак и надежды нет, что кто-то сегодня возьмёт.
Но в такую погоду пешком на восток пошёл бы лишь идиот.
И мне остаётся обочину греть зыбким своим теплом.
Да нащупывать в памяти старый след, ведущий туда, где дом.
Туда, где весна, где цветущий сад, где горлиц певучая речь.
Где можно не прятать крупицы тепла и хлеб в запас не беречь.
Где каждое утро в твои глаза мог я смотреть и знать:
Ничто не заставить собрать рюкзак и в ночь на восток шагать.
Long dear meets the day. Long oblique rain.
Old cafes on the highway shadow, where everyone is silent about her.
Measured tired big tractor, having rushing from the account of the years.
Frequent rain drops in the back of the head robby, like a gun.
I continue the eternal path and not knowing the goal.
I want a fireplace and Canterbury El.
I want half a cigarette, but the third day of the empty.
Who might think that this time would have to wind like this.
Stretch a backpack and hope is not that someone will take it today.
But in this weather, only an idiot would go to the east.
And I have to be sideline to warm my son.
Yes, grip into memory is an old trace, leading there, where the house.
There, where spring, where the blooming garden, where the rods have a singing speech.
Where you can not hide the grains of heat and bread in the reserve do not take care.
Where every morning in your eyes I could watch and know:
Nothing to make a collection of a backpack and walk on the night to the east.
