Мире лукавый скорбьми исполненный
Коль ты не твердый, коль несовершенный,
Коль суть не благи твои зде утехи,
Коль суть плачевны радости и смехи.
Коль неспокойны твои честь, богатсво,
Ветр, дым, ничто же, все непостоянство,
Цветут в един час, в другой увядают,
Днесь на престоле, завтра - ниспадают.
Похоти смыслу зрети препятствуют,
Горько и сладко быти показают.
Высоких сущи всяк мире гордится,
Мнят же богатых, что и смерть боится.
Что нам в богатстве, аще смерть царствует,
Ин собирает, ин же наследствует.
Что нам польза в мире, коль честь умирает,
Егда смерть раны весьма призирает.
Едино убо мысль бедным да будет –
Как Судия в тот день страшной пребудет,
Спросят нас бедных там вскоре ответа,
Почто теряли всуе ваша лета?
The world is crafty sorrow filled
If you are not hard, if imperfect,
If the essence is not the good of your place of consolation,
If the essence is deplorable and laughing.
If your honor is restless, richly,
Wind, smoke, nothing, all inconstancy,
Bloom at the same hour, in another fade,
On the daytime on the throne, tomorrow - fall.
Lusts of the meaning of the mature impede,
They show bitterly and sweetly.
High things are proud of any world,
They imagine the rich, that death is afraid.
What we are in wealth, if death reigns,
IN collects, in inherits.
That we are beneficial in the world, since it dies,
The death of the wound is very attractive.
The same thought is poor, let it be -
As a judge that day will be terrible,
They will ask us the poor there soon,
Did you lose your summer in vain?
