От ангелов пахнет холодом,
принесённым на куртке с улицы,
нервным куревом и молоком,
гудом молчания, городом
с неровными крышами - штрих ссутулится
каждый, слыша: стучат молотком.
Как вчерченный в воздух крыльями...
Будто вбиты с серийным номером
в мозг - прорисованы в нём мосты -
я рвусь вперёд эскадрильями
ломаясь их мачтами, - бой game-over-ом, -
пустоты прорывая посты.
А окна уставились внутрь так,
Что не можно таить печаль, глядя.
Невозможно от них утаить.
Будь хоть сотня фальшивых драк -
Попыток прорвать блёклость красок - жить ради -
и мечты и печаль - мне хранить.
Прозрачные полупризрачны
воды-стёкла: лучом видят насквозь
суть глаза - в ней всё больше теней,
если знакомиться выборочно,
идеи накладывать швами - вкривь и вкось
поползёт нереальность огней.
От ангелов пахнет холодом,
принесённым на куртке с улицы,
слышат голос, напитанный солнцем, - и жмурятся,
от воя, налитого лунным светом - сутулятся...
Или я брежу - и всё несерьёзно:
нет гуда молчания, нет и города,
мы, вдыхая дорожную пыль, - вечно молоды,
и нам не бывает поздно
на небе - нещадно звёздном -
искать тишины мосты,
там останутся наши мачты - где поставят кресты,
где мы шли, прорывая посты пустоты.
The angels smell cold
brought on a jacket from the street,
nervous smoke and milk,
a buzz of silence, a city
with uneven roofs - the slouch is slouching
everyone hearing: knock with a hammer.
Like wings drawn into the air ...
As if driven with a serial number
to the brain - bridges are drawn in it -
I'm tearing forward with squadrons
breaking their masts, - game-over-ohm battle, -
emptiness breaking through posts.
And the windows are staring inside so
That one cannot conceal sadness by looking.
It’s impossible to hide from them.
Be at least a hundred fake fights -
Attempts to break through the fading of colors - to live for -
and dreams and sorrow - to me to keep.
Transparent translucent
water-glass: see through the beam
the essence of the eye - there are more and more shadows in it,
if you meet selectively,
stitching ideas - at random
the unreality of the lights will creep.
The angels smell cold
brought on a jacket from the street,
they hear a voice saturated with the sun, and they squint
from the howling, bathed in moonlight - stoop ...
Or I rave - and all is not serious:
no silence, no city
we, breathing in road dust, are forever young
and we are never too late
in the sky - mercilessly starry -
look for silence bridges
our masts will remain there - where they will put up crosses,
where we were going, breaking through the posts of emptiness.
