Стихи меня не спасут.
Из крайности в крайность. От недостатка до передоза.
Среди волшебства - непосредственно среди чуд
выращиваю под банкой маленькопринцевую розу.
Каждый второй вызывает рвоту.
Каждый первый - ты. Целые роты.
Целые кладязи гуманистских-разумовых пустынь.
И, ты знаешь, я хочу показаться по-взрослому грубой,
проклинаюсь, стиснув стучащие от твоего холода зубы.
И прошу отказать оказать мне услугу
сделать так, что писать тебя не захочется.
Чтоб из души выпал, чтобы закончился.
Чтоб не чувствоваться бесталанной-бездарной и глупой.
Упорхни.
Ты становишься душегубом.
Poems will not save me.
From extreme to extreme. From a lack before the pass.
Among the magic - directly among the mice
I grow under the can a small-prank rose.
Each second causes vomiting.
Each first - you. Whole companies.
Whole straws of humanist-reasonable deserts.
And, you know, I want to seem in an adult coarse,
I curse, grieved the teeth knocking from your cold.
And ask to refuse to give me a service
Make so much that you will not want to write.
So that from the soul fell to end.
So as not to be confusedless and stupid.
Store.
You become a ruin.
