Не знаю, что я пытаюсь доказать,
Своим словом метким.
Может, жизнь свою пересказать,
Превращая всё в заметки.
Может, рассказать о бедности людской,
О любви, о потерявшихся в ненастье.
И вот, напарчку с тоской,
Смотрю на тех, кто вновь несчастен.
И понимаю, что пишу для них.
Но голос внутренний притих,
И муза, ушла куда-то вдаль.
Нажимая в пол педаль.
Непонимаю ничего,
И мысли не идут совсем.
Быть может, стихи для сердца моего,
И не понятны всем.
Тогда, здесь несчастный я,
Непонимаю, что в толпе ищю "свои" глаза.
И что счастье оставляя на потом,
Остаюсь вновь с одиночеством вдвоем.
I don't know what I'm trying to prove
With your own word.
Maybe retell your life
Turning everything into notes.
Maybe talk about human poverty,
About love, about those lost in bad weather.
And now, together with longing,
I look at those who are unhappy again.
And I understand that I am writing for them.
But the inner voice became quiet
And the muse went somewhere into the distance.
By pressing the pedal to the floor.
I don't understand anything
And thoughts do not go at all.
Perhaps verses for my heart,
And they are not clear to everyone.
Then, here I am unhappy
I do not understand that I am looking for "my" eyes in the crowd.
And leaving happiness for later
I am left alone again.
