Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
To my poems written so early
That I didn’t know that I was a poet,
Bursting like spray from a fountain
Like sparks from rockets
Bursting in like little devils
In the sanctuary, where sleep and incense,
To my poems about youth and death,
- Unread poetry! -
Scattered in the dust of the shops
(Where no one took them and does not take them!),
To my poems, like precious wines,
The turn will come.
