Художник в парке опустелом
Стоит один в плаще потёртом,
Он видит белое на белом,
А пишет чёрное на чёрном...
И я, как он, наверно, маюсь,
Картин моих Париж не купит,
Что рисовать я ни пытаюсь -
Везде черты твои проступят.
У всех моих цветов твои глаза,
Похожа на тебя моя гроза!
И море, боль мою храня,
Как ты, целует не любя
В моём музее имени тебя!
А парк одет не по погоде,
Верней, раздет согласно дате,
Художник счастлив и свободен,
Но в рамках чёрного квадрата...
По одному, хотя нас двое,
Мы создаём свои пейзажи,
А после зеркало пустое
Висит на модном вернисаже...
У всех моих цветов твои глаза,
Похожа на тебя моя гроза!
И море, боль мою храня,
Как ты, рисует не любя
В моём музее имени тебя!
И море, боль мою храня,
Как ты, целует не любя
В моём музее имени тебя!
Painter in an empty park
Standing alone in a shabby cloak
He sees white on white,
And he writes black on black ...
And I, as he must have tossed,
Paris won't buy my pictures,
What am I trying to draw -
Everywhere your features appear.
All my flowers have your eyes
My thunderstorm is like you!
And the sea, keeping my pain,
Like you, kisses not loving
In my museum named after you!
And the park is not dressed for the weather,
Verney, stripped according to date,
The artist is happy and free
But within the black square ...
One at a time, although there are two of us,
We create our landscapes
And after the mirror is empty
Hanging on a fashion show ...
All my flowers have your eyes
My thunderstorm is like you!
And the sea, keeping my pain,
Like you, draws not loving
In my museum named after you!
And the sea, keeping my pain,
Like you, kisses not loving
In my museum named after you!
