Ты думаешь, что песня это куча аккордов,
Арбузные сиськи, волосатые морды?
Это продюсер, спонсор, ротации?
Золотой граммофон и прочие махинации?
Ты думаешь, что это телки на сцене?
Обкуренный придурок сидящий на измене?
Гастроли в Туле, иль в Барнауле?
Нет, парень, тебя реально надули!
Песня - это когда в один из дней,
Ты вышел из дома навстречу метели.
И вдруг - из снега торчат сто рублей,
А тебя трясет уже всю неделю.
Вот это песня!
Ты думаешь, что песня это слов набор,
Тупая мелодия и струн перебор?
Когда в такт ритму безвольно качаешься...
Нет, брат, ты ошибаешься!
Ты думаешь, что песню выдумать сложно:
Тут нужен мозг Конвисера, а это невозможно?
А если нет мозгов - то хоть крепкую жопу,
И дебильную склонность к дебильному хип-хопу?
Песня, это когда твои губы опухли,
И в телевизор ты смотришь тоскливо.
Ты безнадежно шагаешь на кухню,
А там полбутылки холодного пива.
Вот это песня!
You think a song is a bunch of chords
Watermelon boobs, hairy muzzles?
Is it a producer, sponsor, rotation?
Golden gramophone and other shenanigans?
Do you think these are chicks on stage?
Stoned moron sitting on treason?
Tours in Tula, or in Barnaul?
No boy, you were really fooled!
A song is when one day
You left the house to meet a blizzard.
And suddenly - a hundred rubles stick out of the snow,
And you've been shaking all week.
This is the song!
You think a song is a set of words
Stupid melody and string bust?
When you sway limply to the beat of the rhythm ...
No, brother, you're wrong!
You think it's hard to invent a song:
This needs Conviser's brain, but that's impossible?
And if there are no brains, then at least a strong ass,
And a moronic addiction to moronic hip-hop?
The song is when your lips are swollen
And you look sadly at TV.
You step hopelessly into the kitchen
And there is half a bottle of cold beer.
This is the song!
