Сорок раз отмерь, лишь один ответ.
Жизни без потерь не было и нет.
Огоньки твоих пряных сигарет —
Это быль? Туман? Правда или бред?
Кожура сойдет, вырастет птенец,
Эта песня — мед для немых сердец.
Перекроют воздух, выдадут венец.
Эта память — боль, близится конец.
Кормят руки, ноги, голова пуста.
Что не в силах даже досчитать до ста.
Думал, что аршин, а к тебе — верста.
А хотелось раз дотянуть до ста.
Ветер воет, гонит палую листву,
Лес меня укроет завтра поутру.
Разменяв четвертый, корчится в мозгу —
"Ну, их, Светлый, к черту! Я к тебе иду…"
Measure forty times, only one answer.
There was no life without loss and no.
The lights of your spicy cigarettes -
Is that the past? Fog? True or nonsense?
The peel will do, the chick will grow,
This song is honey for dumb hearts.
They will block the air, give the crown.
This memory is pain, the end is nearing.
Hands, legs, head are empty.
That you are not able to even count up to a hundred.
I thought it was arshin, and a mile away to you.
And I wanted to reach a hundred times.
The wind howls, drives decay foliage,
The forest will hide me tomorrow in the morning.
By exchanging the fourth, he writes in the brain -
"Well, they are bright, to hell! I'm coming to you ..."
