Поэты с планетой мчатся в кюветы,
их песенки спеты, из песенка спета!
Осталось устало стряхивать пепел
и с ужасом чиркать в блокноты куплеты.
Ночь раздевает пьяных студентов,
с экранов мелькают чьи-то портреты,
на улице снова жгут фейерверки,
за окном прошло еще одно лето.
Где-то наступает завтра –
это очень быстрый театр,
мне бы сохранить детали
и навсегда остаться на этом вокзале.
И, может быть, все это банально –
счастливый билет в воспоминания,
в которых нам вечно по двадцать
и не одной причины для того, что б расстаться!
Поэтов с планетой ждут сантименты,
их провожают транспаранты и ленты,
им не увидеть как вырастут дети,
бухая и нюхая на фоне рассветов.
Здесь свет из окон,
а там – черно-белая пленка…
И может мы те самые дети –
остались за старших на этой планете.
Poets with the planet rushing to the cuvettes,
Their songs of the Sweet, from Spet's Song!
It remains tired to shake ash
And with horror, tickpoints in notebooks. Purchases.
The night undresses drunk students,
Someone portraits flashed from the screens,
On the street again burn fireworks,
Over the window passed another summer.
Somewhere comes tomorrow -
This is a very fast theater,
I would save items
and forever stay at this train station.
And maybe all this is banal -
Happy member ticket
in which we are always twenty
And not one reason for what would part!
Poets with the planet are waiting for sublimation,
They accompany transparencies and ribbons,
They do not see how children grow up
Bow and scent on the background of dawns.
Here is light from the windows,
And there - a black and white film ...
And maybe we are the same children -
Stayed the elders on this planet.
