Текст песни Малина-В-Формалине - Нечего ждать

Бесконечным унынием простираются высотки. Квадратными метрами прокладывают дорогу, в точку не возврата юности и мечтаний. Очередной рабочий материал выброшенный каменной утробой. Плевок на кафельном полу туалета, испаряющийся среди тысячи бацил. Еще один Малевич, знаток трехсот оттенков черного. Редкий глоток свежести сквозь замочную скважину, напоминающий о смысле. Звук отбойного молотка по утрам, вместо криков петухов. Аутист, в ссылках на микроблоги, протянувший свои ноги. Покровитель тараканов, идол из хлебного мякиша. Зацементированный и вставленный в механизм процветания всеобщего непонятного и завуалированного счастья. Забытый одинадцатиклассник на снимках школьных альбомов. На полках супермаркета, среди дешевых макаронов. Воздушный шар застрявший в ветвях дерева, на дне города, под песни Филиппа Киркорова. Большой клеткой дорог накрытый лесной зверек. Совокупность из пыли с уличных мостовых, с верой, надеждой в житейские радости среди живых. Шоу Трумана не закончилось, оно здесь и сейчас. Среди рекламных щитов и выцветших глаз. Пластилиновый человечек, примеряюший образы из кинофильмов, идет к одному: Под бурные авации диктора с первого канала, закрученной спиралью плитки сгореть в коммуналке, оставив потомство в бетономешалке.

The skyscrapers stretch with endless despondency. Square meters pave the way to the point of no return of youth and dreams. Another working material thrown out by the stone womb. Spit on the tiled floor of the toilet, evaporating among a thousand bacilli. Another Malevich, a connoisseur of three hundred shades of black. A rare breath of freshness through the keyhole, reminiscent of the meaning. The sound of a jackhammer in the morning, instead of the crows of roosters. Autistic, in microblogging links, stretching his legs. The patron saint of cockroaches, an idol made from breadcrumbs. Cemented and inserted into the mechanism of the prosperity of universal incomprehensible and veiled happiness. The forgotten eleventh grader in the pictures of school albums. On supermarket shelves, among cheap pasta. A balloon stuck in the branches of a tree, at the bottom of the city, to the songs of Philip Kirkorov. A large cage of roads covered with a forest animal. A collection of dust from street pavements, with faith, hope in the joys of life among the living. The Truman Show is not over, it is here and now. Among billboards and faded eyes. A plasticine man trying on images from movies goes to one thing: Under the stormy avia of the announcer from the first channel, the spiral tiles will burn in a communal apartment, leaving offspring in a concrete mixer.