муз, сл Марат Хаердинов
Всем погибшим
От тумана опухшее утро
Среднерусская полоса.
Завязавшийся дождик минутный,
Побежит по щекам, как слеза.
На просторах бескрайней России,
Закулисьем великих затей,
На холме средь берёз хоронили Мамы, папы, своих сыновей.
Лица серы от боли и муки,
Только слёз нет в иссохших глазах.
В грудь воткнулись, как сломлены, руки.
Тишина - как вопрос в Небеса.
Офицеры прощальные речи
Говорили, застыв, как столбы.
Вслед солдатики, взявши на плечи,
Разнесли по могилам гробы.
Закопали, под мрамор холодный,
Дали залп и приняли стакан.
Поклялись отомстить в битве кровной
И умчались на новый обман,
Не жалеть ни себя ни патронов.
И растут, как под осень грибы,
На родных, с детства милых просторах
По кладбищам столбы да кресты.
Что за истина эта такая,
Чья же правда взрастёт на крови?
Ах, Россия, за что, я не знаю
Сыновья погибают твои?
Виноватых никто не отыщет,
Хоть и знают их наперечёт.
Вновь Архангел старательно пишет,
По щекам снова дождик сечёт.
2001 г.
muses, sl Marat Khaerdinov
To all the victims
Swollen morning from fog
Central Russian strip.
A minute rain that ensued
Run down your cheeks like a tear.
In the vastness of endless Russia,
Behind the scenes of great undertakings
Moms, dads, and their sons were buried on a hill among the birches.
Faces are gray with pain and anguish
Only there are no tears in withered eyes.
Hands stuck in my chest as if broken.
Silence is like a question to Heaven.
Farewell officers
They spoke, frozen like pillars.
Following the soldiers, taking on their shoulders,
The coffins were smashed to the graves.
Buried, cold marbled,
They fired a volley and took a glass.
Sworn to revenge in a blood battle
And rushed off to a new deception
Do not feel sorry for yourself or your patrons.
And they grow like mushrooms in autumn,
In relatives, since childhood, sweet open spaces
Pillars and crosses in the cemeteries.
What kind of truth is this
Whose truth will grow on blood?
Ah, Russia, for what, I don't know
Are your sons perishing?
No one will find the guilty
Even though they know them all.
Again the Archangel painstakingly writes,
On the cheeks again the rain floods.
2001 year
