Он писал её портрет,
он считал, что нужно время,
чтобы высохла на нём
память прошлых поколений.
Он накладывал печаль
краской белой, краской рыжей,
чтобы ей не отвечать
почему он этим дышит.
Он написал не для того,
чтобы сердце растревожить,
но она в руках его
будет выглядеть моложе
на один ушедший миг.
Полосует кистью синей,
для неё - седой старик,
для него - в ней смысл линий.
Он цвета не подбирал
к серой плоскости холщёвой.
Он душою рисовал,
за её грехи прощённый.
Он бы выдумал побег,
в душу к ней всю жизнь бросая.
Для неё он - человек,
для него она - святая.
He painted her portrait
he thought it took time
to dry on it
memory of past generations.
He cast sadness
white paint, red paint,
so as not to answer her
why he breathes it.
He didn't write to
to disturb the heart,
but she is in his hands
will look younger
for one moment gone.
Stripes with a blue brush
for her - a gray-haired old man,
for him it is the meaning of the lines.
He didn't pick colors
to the gray canvas plane.
He painted with his soul,
forgiven for her sins.
He'd make up an escape
throwing my whole life into her soul.
For her, he is a person
for him she is a saint.
