Наши знания не влазят в дверной проем.
Мы, конечно, от этого много пьем,
И так редко, оставшись совсем вдвоем,
Больно, искренне, трезво плачем.
Но опять все скатывается в упрек,
И весна нам кажется ноябрем.
Мы все ждем своей очереди в ларек,
Где дают только жесткой сдачи.
В нашем небе тучи, не облака.
Ветки разума хлещут нас по щекам.
Мы не верим родителям и богам,
Заблудившись в своих тревогах.
Ответвляясь к рассвету от кабаков,
Мы пытаемся встретить свою любовь.
Но любовь не терпит хмельных дураков
Спотыкающихся по дороге.
Our knowledge does not fit into the doorway.
Of course, we drink a lot from this,
And so rarely, left completely together,
It hurts, sincerely, soberly crying.
But again, everything slams into rebuke
And spring seems to us November.
We are all waiting in line at the stall
Where give only a tough change.
There are clouds in our sky, not clouds.
The branches of the mind slash our cheeks.
We do not believe parents and gods,
Lost in their worries.
Branching out towards the dawn from the taverns,
We are trying to meet our love.
But love doesn’t endure intoxicated fools
Stumbling along the road.
