Мои стихи теплее этого вечера.
И ты их ешь, так жадно, как свежие ягоды.
Но я – не ягода, я – женщина.
И мне нужны сон, любовь, семья.
А у меня есть только слова и облако
Над Фонтанкой: к обеду польёт.
Иногда меня берут под руку,
Но потом швыряют на лёд.
И я падаю, бьюсь локтями об ложь,
Забывая, чего мне хотеть.
А ты – красивый, стоишь и стихи мои пьёшь.
Я и думать боюсь про завтрашний день.
А будет также бессолнечно. Моё личное, вечное
С дождиком станет лить.
Но я – не мои стихи. Я – женщина,
Из которой они пришли.
My poems are warmer than this evening.
And you eat them, as greedily as fresh berries.
But I am not a berry, I am a woman.
And I need sleep, love, family.
All I have is words and a cloud
Over the Fontanka: it will pour for dinner.
Sometimes they take me by the arm
But then they throw it on the ice.
And I fall, elbows against the lies
Forgetting what I want.
And you are beautiful, you stand and drink my poems.
I'm afraid to think about tomorrow.
And it will also be sunless. My personal, eternal
It will pour with rain.
But I am not my poetry. I am a woman,
From where they came.
