…И от этой тоски, до подрёберной боли – живучей,
От оправданной фальши продуманных – набело – слов,
Оттого, что на сотню – один попадается случай,
Да и он, между нами, не слишком-то к встрече готов…
А ещё потому, что усталое время - не лечит.
Не белит седина вместе с прядями прожитых дней.
Пустота… Но дышать от накопленной пыли – не легче,
Только сил не хватает хоть как-то разделаться с ней.
От сезонных дождей – всюду слякоть, и в душах, и в мыслях.
Ненавязчивой темой плывёт фортепьянный Пер Гюнт…
Обрываются строчки. – Ненужное! - Вязнут и виснут.
И лукавят друзья. И осколки зеркальные – врут.
... and from this longing, to sub -painful pain - tenacious,
From the acquitted falsehood of thoughtful ones - words - words,
Because a hundred - one case comes across,
Yes, and he, between us, is not too much ready for a meeting ...
And also because the tired time does not heal.
The gray hair does not whiten along with the strands of days lived.
Emptiness ... but breathing from accumulated dust is not easier,
Only the strength is not enough at least somehow to deal with her.
From seasonal rains - slush everywhere, both in souls, and in thoughts.
An unobtrusive theme is floating the piano paralle of Gunt ...
The lines break off. - Unnecessary! - Climb and hang.
And friends are cunning. And mirror fragments - lie.
