Был тихий день обычной осени.
Илья Эренбург
Был тихий день обычной осени.
Я мог писать иль не писать:
Никто уж в сердце не запросится,
И тише тишь, и глаже гладь.
Деревья голые и черные -
На то глаза, на то окно,-
Как не моих догадок формулы,
А все разгадано давно.
И вдруг, порывом ветра вспугнуты,
Взлетели мертвые листы,
Давно истоптаны, поруганы,
И все же, как любовь, чисты,
Большие, желтые и рыжие
И даже с зеленью смешной,
Они не дожили, но выжили
И мечутся передо мной.
Но можно ль быть такими чистыми?
А что ни слово - невпопад.
Они живут, но не написаны,
Они взлетели, но молчат.
It was a quiet day of an ordinary fall.
Ilya Ehrenburg
It was a quiet day of an ordinary fall.
I could write or not write:
No one will ask for in the heart,
And the silence is quieter, and the smooth surface is smoother.
The trees are bare and black -
For that eyes, for that window, -
If not my guesswork formula,
And everything was solved a long time ago.
And suddenly, frightened by a gust of wind,
Dead sheets took off
Trampled, abused,
And yet, like love, are pure,
Large, yellow and red
And even funny with greens,
They didn't live, but they survived
And rush in front of me.
But can you be so clean?
And every word is out of place.
They live but are not written
They took off, but they are silent.
