Мне говорят я похож на многих писак
А может даже копирую стиль
Что выкладываться в стихах перестал
И в них давно одни глупости...
Говорят мне тридцать, а я не сумел ни черта
Ни детей нет, нет даже дома-особняка
Твердят, что из книги " Как правильно жить" я ни главы не читал
А Вы знаете, я даже в предисловие не вникал.
Я исписался, может возраст уже не тот
Пора бы остепениться дом, работа, семья
Но для меня бездействовать это уже моветон
Ведь тогда я, буду уже не я...
Кто же будет писать про колючие, серые облака?
Про бездомного, доброго дружищу пса
Про рассвет отношений, про их закат.
Про тех кто забыл меня, про тех кого я не помню сам.
Про виски и пачку винстона
Про то как мне хочется куда-то уехать
Про девиц, которых я когда -то потискивал
Про душу пустую, в которой слышится эхо.
Про обещания и подгоревшую яичницу
Как после смерти мамы ком в горле
Про боль, которую нельзя выключить
И она, как заноза, все колет и колет.
Про войну, про мир и про нас всех
Про каждый весёлый и грустный диалог
Про быт, что под враньем, как старый асфальт просел
И утренний свет, что опять недосып приволок.
И пока ночью золотом блестят фонари
Во мне не задремлет привычный я
Я хочу эмоции раздавать и дарить
Тем более их море внутри меня.
Говорят я выкладываться в стихах перестал
Говорят меня уже не спасти
Но моя жизнь пошла с чистого листа
Такие вот к черту глупости...
I am told I look like many scribblers
Or maybe I’m copying the style
What gave everything in verses stopped
And in them for a long time some nonsense ...
They tell me thirty, but I failed a damn thing
No children, not even a mansion house
They say that I didn’t read a chapter from the book How to Live Right
And you know, I did not even go into the preface.
I signed up, maybe the age is not the same
It's time to settle down home, work, family
But for me to stay idle is already bad manners
After all, then I, will not be me ...
Who will write about the prickly, gray clouds?
About the homeless, good friend of the dog
About the dawn of a relationship, about their sunset.
About those who forgot me, about those whom I do not remember myself.
About whiskey and a pack of winston
About how I want to go somewhere
About the girls I once squeezed
About the soul is empty, in which an echo is heard.
About promises and fried eggs
Like after mom’s death, a throat
About pain that cannot be turned off
And she, like a splinter, all pricks and pricks.
About the war, about peace and about us all
About every fun and sad dialogue
About life, that under lies, as the old asphalt sank
And the morning light that again lack of sleep dragged.
And while at night the lanterns glitter with gold
In me, I do not doze off
I want to give emotions and give
Moreover, their sea inside me.
They say I stopped giving my best in poetry
They say no longer save me
But my life has gone from scratch
Such to hell with stupidity ...
