(Слова и музыка Виктора Мальцева)
Хронически не было денег,
А тут, ты гляди, повезло!
Нашел у гостинницы веник
Судьбе-прохиньдейке назло.
Лежал он красивый и гордый,
Судьбой иностранной дразня,
И чья-то скуластая морда
Косилась с него на меня.
Припев:
Я, как Чапаев на реке Урал,
В суровых волнах бизнеса ныряю,
И мужиков, что тонут за металл,
Я глубоко ценю и уважаю!
Теперь-то уж я поиграю
На скачках заморских валют,
Пойду на Шампанке узнаю,
Что нынче за веник дают.
Отдам под большие проценты,
А может за доллары сдам,
В кармане так вякают центы,
Пленяя блондинистых дам.
Припев
На фронте финансов герои
Незримые битвы ведут,
На суше подкопы всё роют,
На море по дну всё ползут.
И в этом сраженье великом,
В уме просчетав каждый ход,
В атаку бросаются с криком:
"Эй, капиталисты - вперед"!
Припев
Но вдаль ускакала удача,
хвостом повернувшись ко мне
Зарою я веник на даче -
пусть, нафиг, растёт он в цене
И может быть, лет через триста,
Праправнук, вскопав огород,
Себя ощутит Монте-Кристо
И с ним в Монте-Карло равнёт!
Припев
(Words and music by Victor Maltsev)
Chronicly had no money
And here, you look, lucky!
Found a broom at the hotel
Fate is a spite.
He was handsome and proud
The fate of a foreign teasing
And someone's cheeky muzzle
Squinted at him from me.
Chorus:
I, like Chapaev on the Ural River,
I dive in the harsh waves of business
And the men who drown for metal
I deeply appreciate and respect!
Now I’ll play
At the races of overseas currencies,
I’ll go on Champagne to find out
What now give a broom.
I will give it at high interest,
Or maybe I'll give it for dollars,
Cents so blather in your pocket
Captivating blonde ladies.
Chorus
Heroes on the front of finance
The invisible battles lead
Undermines dig on land
At sea, everything crawls along the bottom.
And in this great battle
Having counted every move in the mind,
They rush to the attack with a cry:
"Hey, capitalists - go ahead!"
Chorus
But luck ran off into the distance,
turning his tail to me
I am a broom in a summer cottage -
let nafig it grows in price
And maybe in three hundred years,
Great-great-grandson, having dug up the garden,
Monte Cristo will feel himself
And with him in Monte Carlo equal!
Chorus
