Позавчера в наши уши впивалось басовое "соль-си-ми",
Я был недостроенным бригом, опасно скрипел каркас.
И дым ложился на плечи, свиваясь тугими кольцами,
И мы в него погружались, а он погружался в нас.
А вот сейчас - борт упруг, и трюмы забиты грузами,
И солнце звонко отскакивает от сияющего гвоздя.
Гитара играет сегодня только такую музыку,
Которую хочешь - не хочешь, а не записать нельзя.
Ура счастливой поре, природа играет циркулем,
И тычет иголкой в сердце, тебя замыкая в круг.
А я ухожу в закат, и компас сверкает цифрами,
Так ярко, что мне уже кажется, что бриг мой плывет на юг.
The day before yesterday, our ears dug up bass "Sol-Si-Mi",
I was an unfinished Brig, the framework was dangerous.
And the smoke went on his shoulders, twisting tight rings,
And we plunged into it, and he plunged into us.
But now - the board elastic, and the holds are clogged with cargoes,
And the sun bellows a woolly from the shining nail.
Guitar plays just such music today,
Which you want - do not want, and not write it impossible.
URA HAPPY PORE, Nature plays a circulation,
And chefs needle in the heart, you are closed in a circle.
And I'm leaving for the sunset, and the compass sparkles the numbers,
So brightly, that I already think that Brig is swimming south.
