Текст песни Михаил Щербаков - 16. Эпилог

Не выхожу на связь. Чернил в обрез.
Бумага кончилась. Конверт исчез.
Оревуар, весь мир! Пардон притом.
Не выхожу в эфир. Эфир - фантом.
Что нет его, что есть. Молчит шкала.
Там метка номер шесть занемогла.
Зависла на стреле, на острие.
И место той шкале - во вторсырье.
Погода - вон из рук. С неё и спрос.
Разливы рек вокруг. Разрывы гроз.
Когда и выправлю изъян шкалы,
кому я выпалю своё «курлы»?
Померк, не светится мой циферблат.
И стрелки вертятся на нём не в лад,
за умирание вращения
прося заранее прощения.
В разбег пускаются (зачем невесть),
но натыкаются на номер шесть,
как в тёмной комнате на шифоньер...
Ай, стрелки, полноте! Не до манер.
Цепляйтесь, острые, за номера.
Ведь мы на острове. Мы у костра.
Гудит в костре зола. И что с того,
что нас отрезало ото всего?
Зато обзор какой! Какой простор!
Размах почти морской. Разгул, напор.
Волна вполне пьяна. Безумен шквал.
Картина Репина «Девятый вал».
Однако на душе ничуть не мрак.
Когда-то надо же пожить и так.
Без роду-племени, вне кровных пут.
Ни сколько времени, ни как зовут.
Кому и шквал подвох. А я учён.
Я не был взят врасплох. Я всё учёл.
В любую мелочь вник. А кто не вник,
так это стрелочник. И часовщик.
Назад, спасатели, не нужен трап.
Лекарства кстати ли, о эскулап?
Когда ж ты выучишь закон стальной:
того не вылечишь, кто не больной.
Ему что «ком иль фо», что «фо иль ком».
Хоть молоком его, хоть молотком.
Он возмещается. Он нестесним.
Земля вращается не вместе с ним.
И - пусть раскручивал её не он -
на всякий случай вам он шлёт поклон,
за умирание вращения
прося заранее прощения.

1999

I don’t get in touch. Out of ink.
The paper has run out. The envelope has disappeared.
Orevoire, the whole world! Sorry, moreover.
I do not go on the air. Ether is a phantom.
What is not him, what is. The scale is silent.
There, label number six fell ill.
Hovering on an arrow, on a spearhead.
And the place of that scale is recyclable.
The weather is out of hand. With her, and demand.
River spills around. Bursting Thunderstorms.
When I straighten the flaw of the scale,
to whom will I blur out my kurly?
Faded, my dial is not lit.
And the arrows are spinning on him wrong
for the dying of rotation
asking for forgiveness in advance.
Take off on a run (why not)
but stumble upon number six,
like in a dark room on a wardrobe ...
Ah, arrows, fullness! Not to manners.
Cling, sharp, to the numbers.
After all, we are on the island. We are at the fire.
Buzzing in the fire ash. So what,
What cut us off from everything?
But what a review! What a scope!
The scope is almost marine. Rampant, pressure.
The wave is completely drunk. Mad flurry.
Repin's painting “The Ninth Wave”.
However, the soul is not in the least gloom.
Once you have to live the same way.
Without clan tribe, outside the bloodstream.
Not how much time, nor what is their name.
To and a flurry of catch. I’m learned.
I was not taken by surprise. I took everything into account.
He delved into every little thing. And who has not penetrated
so this is the switchman. And the watchmaker.
Back, rescuers, do not need a gangway.
Is it medicine by the way, about Aesculapius?
When will you learn the law of steel:
you cannot cure him who is not sick.
Him that “com il fo”, that “fo il com”.
Even with his milk, even with a hammer.
He is reimbursed. He is not shy.
Earth does not rotate with it.
And - let him not unwind it -
just in case, he sends you a bow,
for the dying of rotation
asking for forgiveness in advance.

1999