Текст песни Михаил Щербаков - Другая жизнь

Другая жизнь в цвету. В ином цвету, чем тот,
что цвел до сец поры и ныне - все цветет.
Не просто взгляд другой при внешнем сходстве лиц -
другая как бы связь волокон, ткань частиц.
В декоративный плющ витой чугун вплетен.
На вековой скамье - в восьми томах Платон.
Складной, без дров, очаг - наивный враг зимы...
Итак, при чем тут мы?

Другая жизнь в цвету. В цвету не прежнем, нет,
ни даже в нынешнем. А в новом, что грядет.
Но ты уже жива. Ты в световой поток
уже вошла, и он сменяет свой виток.
Какой-то новый знак ты подаешь рукой,
на ней тот браслет, на нем узор другой.
Его я знать на мог, но вздрогнул - почему?
в свой срок пойму...

Итак, другая жизнь, в другом ряду планет.
Она же - взгляд извне, не меньше чем сквозь цвет.
И вместе с тем она - не больше чем простой
литературный трюк, шарада, звук пустой.
В восьми частях роман из односложных слов.
Чугун пустил ростки, очаг горит без дров,
Платон нейдкт на ум, рука дрожит в руке...
Warum, pourquoi, perche?

В свой срок поймешь и ты, что вплетена, как я,
в милетский говор ос, в аркадский звон ручья.
Меж изогнувших мост разновеликих свай -
"Да это рай земной", - ты скажешь. Нет, не рай.
Скорей другая жизнь, где ос убьет зима,
где нас убьет любовь, потом умрет сама,
вода убьет - не то преломит - стать вещей...
Но кто убьет ручей?

В его поток войти, как в световой поток,
и согласиться с ним придется нам в свой срок.
И ужаснуться, вняв (хоть и не вдруг, не враз),
как изменился мир, пока он был вне нас.

Another life in bloom. In a different color than the one
that bloomed to the pores and now - everything blooms.
Not just another look with an outward similarity of faces -
another, as it were, a bond of fibers, a fabric of particles.
Twisted cast iron is woven into decorative ivy.
On an age-old bench - Plato in eight volumes.
Foldable, no firewood, the hearth is the naive enemy of winter ...
So, what do we have to do with it?

Another life in bloom. Not the same color, no
not even today. And in the new that is to come.
But you're already alive. You're in the light stream
has already entered, and it changes its turn.
Some new sign you are at hand
she's wearing that bracelet, it's wearing a different pattern.
I couldn’t know him, but shuddered - why?
I will understand in due time ...

So, another life, in another row of planets.
She is a look from the outside, no less than through color.
And yet she is nothing more than a simple
literary trick, charade, empty sound.
In eight parts a novel of monosyllabic words.
Cast iron has sprouted, the hearth burns without firewood,
Plato is indifferent to mind, hand trembling in hand ...
Warum, pourquoi, perche?

In due time, you will also understand that you are woven like me
in the Milesian dialect of wasps, in the Arcadian ringing of the brook.
Between the bent bridge of different-sized piles -
"Yes, this is paradise on earth," - you say. No, not heaven.
Hurry, another life, where the wasps will kill the winter,
where love will kill us, then it will die by itself,
water will kill - or break it - become things ...
But who will kill the stream?

Enter into its stream, as into a stream of light,
and we will have to agree with him in due time.
And be horrified, heeding (although not suddenly, not at once),
how the world has changed while it was outside of us.