Текст песни Михаил Щербаков - Это не я

Неосторожно взяв почин впредь обходиться без личин,
склеить пытаюсь два словца от своего лица.
Битые сутки с тяжким лбом сиднем сижу, гляжу в альбом.
Что до словес - язык не враг. Что до лица - никак.

Вот гувернантка, с ней дитя, милый ребёнок. Но, хотя
брезжит повадка в нём моя, всё-таки он не я.
Вот шалопай в Крыму меж скал, менее мил, уже не мал,
скачет вождём земли всея. Только и он не я.

Вот и опять не я, а он - в Санкт-Петербурге меж колонн,
вовсе не мал, давно не мил, к Бирже спиной застыл.
Тщетно он ждёт, когда Нева скажет ему «коман са ва»,
волны идут себе как шли. Выкуси, вождь земли.

Дальше не лучше. Вот, кляня - тоже себя, но не меня, -
он на одной стоит ноге в очень большой тайге.
В обувь к нему, зловещ и дик, вирусоносный клещ проник.
Знаешь ли ты, что значит «клещ»? Это такая вещь.

Снова не я, а тот, другой, пред микрофоном гнёт дугой
корпус и разевает рот, думая, что поёт.
Можно ручаться по всему, тут со щитом не быть ему:
скоро из уст исторгнет он стон и метнётся вон.

Вот он в «Арагви», без щита, розовый после первых ста.
Знаешь ли ты, что значит «сто»? Это, брат, кое-что.
Только и тут на сходстве черт нас не лови, молчи, эксперт.
Это не я, пускай похож. Ты, академик, врёшь.

Это другой отцом родным держит себя, пока над ним
обыск чинит от глаз до пят целый погранотряд.
Двое с овчаркой с двух сторон лезут в багаж его, а он
молвит, ощупав Рексу нос: «Пёс-то у вас - того-с!»

Это другой, два дня спустя, Бруклинский топчет мост, кряхтя.
Топчет и ропщет в смысле том, что утомлён мостом.
Либо взамен «коман са ва» в скором купе «Париж - Москва»
шепчет, припомнив Мулен Руж: «Боже, какая чушь!»

...Снимок за снимком, дым, клочки. Скулы, виски, очки, зрачки.
Дети, отцы, мужья, зятья. Кто же из оных я?
Разве, быть может, тот, в углу, что, прижимая лёд к челу,
битые сутки, гриб грибом, тупо глядит в альбом.

Может быть, он моим сейчас голосом ахнет, вместо глаз
к небу поднявши два бельма: «Боже, какая тьма!»
Может, хотя бы он - не дым. Впрочем, тогда - что делать с ним?
Сжечь? Изваять? Убить? Забыть? Может быть, может быть.

1996

Inadvertently took the initiative to continue to do without masks,
I am trying to glue two witty on its behalf.
Beaten day with a heavy brow sydney sit, look at the album.
What up of words - language is not the enemy. As to the person - in any way.

That's governess, with her child, dear child. But although
glimmers habit in it my own, yet he is not me.
Here varmint in Crimea between the rocks, less sweet, is not small,
All land jumps leader. Only he and I did not.

Here again, I do not, and he - in St. Petersburg between the columns,
not small, for a long time is not nice, to the Exchange back stiffened.
In vain he waits for the Neva would tell him, "Koman sa va"
waves are thought of as gone. Vykusi, earth leader.

More is not better. Here, I swear - the same, but are not me -
he stands on one leg in a very large taiga.
In the shoes to him, sinister and savage, virusonosny penetrated tick.
Do you know what it means to "tick"? This is such a thing.

Again, I do not, and the other one, before the microphone oppression arc
body and opens his mouth, thinking that sings.
We may be sure to have here with the shield not be him,
soon he shall cast out of the mouth and moan metnotsya out.

Here he is in the "Aragvi", without a shield, rose after the first hundred.
Do you know what it means "one hundred"? This brother thing.
Only here on the similarities we do not catch, be silent, expert.
It's not me, let them look like. You academician, are lying.

This is another father to hold out until over him
search repairs from eye to toe a border guard.
Two and a shepherd climb in his luggage on both sides, and he
They say having felt Rex's nose: "The dog, then you - that, sir!"

It is another two days later, the Brooklyn Bridge treads, groaning.
Stomps and grumbles in the sense that tired bridge.
In return, "Koman sa va" in the near future coupe "Paris - Moscow"
whispers, remembering the Moulin Rouge, "God, what nonsense!"

... picture after picture, smoke, scraps. Cheeks, whiskey glasses, the pupils.
Children, fathers, husbands, in-law. Which of these or am I?
Unless, perhaps, the one in the corner that, holding ice to the brow,
broken day, mushroom fungus, staring dully into the album.

Perhaps it is now my voice gasp, instead of eyes
to heaven raised two cataracts: "God, what darkness!"
Maybe, if he - not the smoke. But then - what to do with it?
Burn? Carve? Kill? Forget? May be.

1996.