Текст песни Михаил Щербаков - Фармацевт

Волнуйся, знахарь, о травах, почве, камнях, золе.
Снабжай сигнатурой склянку, словно ларец ключом.
Пекись о добротном тигле, об огневом котле.
О звонких весах заботься. Более ни о чём.

Сто тысяч лиц исказятся, гневно задрав носы:
мол, стрелок ты не следишь и эпохи пульс потерял.
Меж тем вот палец твой, он на пульсе. А вот часы,
они идут, и довольно быстро, я проверял.

Сто тысяч глаз, то есть, двести тысяч, берём вдвойне,
на зелье твоё посмотрят, как на исчадье зла.
А ты доверься ни в коей мере не им, но мне.
Я первый приду отведать из твоего котла.

Сто тысяч ртов напрягутся, как только я и ты
бальзам разольём по чаркам, даже не дав остыть.
«Не пейте, вам станет плохо!» - запричитают рты.
А нам и так уже плохо, что ж мы будем не пить?

Сто тысяч лбов, начинённых мудростью лет и зим,
замрут, не решив, как быть, едва лишь я намекну,
что даже отдыха ради ты отойдёшь не к ним,
а к сыну Ночи и брату Смерти, то есть ко Сну.

Кому же и спать-то сладко, как не тебе, врачу?
Дремли, покуда в котле твоём, закипая в срок,
бурлит лекарство от государства, пей не хочу,
оно же средство от людоедства, рубль пузырёк.

Я сам бы спал, да бальзам гудит, аромат плывёт,
объяв район, а также примкнувший к нему пустырь,
плывут индийские перцы, гвоздика, шафран и мёд,
мускатный цвет, кардамон, орехи, изюм, имбирь...

1992

Worry, witch doctor, about herbs, soil, stones, ash.
Sign the bottle like a casket with a key.
Pekis about a solid crucible, about a fire boiler.
Take care of the ringing scales. Nothing more.

One hundred thousand faces will be distorted, angrily lifting their noses:
they say, you do not follow the shooter and the pulse of the era has lost.
Meanwhile, here's your finger, it's on the pulse. And here is the clock
they go, and pretty fast I checked.

One hundred thousand eyes, that is, two hundred thousand, we take twice,
they will look at your potion like an evil fiend.
And you do not trust them in any way, but me.
I will be the first to come to taste from your cauldron.

A hundred thousand mouths will tense as soon as you and me
pour the balm over the cups, without even allowing it to cool.
"Don't drink, you will feel bad!" - mouths whine.
And we already feel bad, why don't we drink?

One hundred thousand foreheads filled with the wisdom of years and winters,
will freeze, not deciding what to do, as soon as I hint,
that even for the sake of rest, you will not go to them,
but to the son of Night and the brother of Death, that is, to Sleep.

To whom is it sweet to sleep if not you, the doctor?
Doze while in your cauldron, boiling on time,
the medicine from the state is raging, I don't want to drink,
it is a cure for cannibalism, a ruble vial.

I myself would sleep, but the balm hums, the fragrance floats,
declared the area, as well as the wasteland adjoining it,
Indian peppers, cloves, saffron and honey are floating,
nutmeg, cardamom, nuts, raisins, ginger ...

1992