когда не пишутся стихи,
я нервными руками ломаю воздух.
когда-то в вашего бога
вбили без вопросов гвозди,
а я ведь подохну,
если сгинет моя религия
сожгу к чёртовой матери
ненаписанные книги,
чтобы слезами утопить
себя в еженедельной страсти.
когда взрываюсь,
когда меня рвёт на части.
когда не могу словами,
оставаясь просто заголовками,
а ведь мне просто страшно,
что умрут во мне не органы,
а что-то такое,
что пишет каждый божий день
и хоть как-то доказывает,
что я не просто тень.
а хоть какой-то там человек.
Мокко fm.
when poetry is not written,
I break the air with nervous hands.
sometime in your god
hammered nails in without question,
but I'll die,
if my religion disappears
I'll burn it to hell
unwritten books,
to drown with tears
yourself in weekly passion.
when I explode
when it tears me apart
when I can't in words
staying just headlines,
but I'm just scared
that the organs in me will not die,
but something like that
what he writes every single day
and somehow proves
that I'm not just a shadow.
but at least some kind of person.
Mocha fm.
