Я вижу как люди умирают по Фрейду.
По Буковски, Коэльо, да как угодно!
Лишь бы быть товаром годным
На полке общественных интересов,
Чей поезд мчит по бессмысленным рельсам,
Где пункт пребывания - Булонский лес.
Проституция там давно на первом месте.
Красота давно за пределами парижских просторов.
Она может быть лишь в головах,
Но мы якобы на птичьих правах
Выбираем чужую интонацию мира,
Которую сидя у камина
Написали Гоголи, Пушкины и Булгаковы,
А мы как глупые тараканы
Берём за основу себя эти хлебные крошки.
Нет, я против самостоятельного пошлого,
Но нужно хотя бы пробовать!
Чтобы запоминали тебя, цитируя
За пределами твоей квартиры
Чьи-то уста
И взяли за промежуточный устав.
Я лишь против того,
Когда живут по всяким Фрейдам так,
Что меняется состав суставов.
Ведь всем интересен подлинник.
Так давайте жить под некий гимн
Собственного я. По-своему.
Даже если это станет ошибкой
По Фрейду.
Мокко fm.
I see how people die in Freud.
Bukowski, Coelho, yes, like you!
Just to be a good product
On the regiment of public interests
Whose train rushes on meaningless rails,
Where is the point of stay - Boulogne forest.
Prostitution there for a long time in the first place.
Beauty has long been outside of Parisian expanses.
It can only be in the heads,
But we supposedly on bird rights
Choose someone else's intonation of the world,
Sitting by the fireplace
Posted by Gograti, Pushkin and Bulgakov,
And we like stupid cockroaches
Take these bread crumbs as the basis.
No, I am against an independent vulgar,
But at least try!
To remember you by quoting
Beyond your apartment
Someone mouth
And they took for an intermediate charter.
I'm just against
When they live in every Freuda so
What the composition of the joints is changing.
After all, everyone is interested in the script.
So let's live under some anthem
My own me. In its own way.
Even if it becomes a mistake
By Freud.
Mocha fm.
