Спит мой район спальный, новый айди спален.
Моё нутро - сталь, но хрупкое, как хрусталик.
Мебель меняю местами, сокровища кунсткамер.
Она опять голодает, лишь фотки в инстаграме
Заполняют её жизнь. Мою - она.
Стакан на половину полон, я пью до дна.
Я жму педаль в пол, укол в горло коньяк с колой.
Живу, как и родился, голым. Голодный гой.
Это тоска, я так давно её искал в текстах
Во снах я видел то, что страшно было рассказать
И каждый год венок у гроба, ругань в коридорах,
Мой ящик пандоры заключался в бесконечных ссорах.
С самим с собой. Или с ней. Я залью. Снова в ноль.
И метель по ноздре у неё. Я в запой.
Две недели, зима. Руки-шлюхи - бордель.
Я усну. Всё пройдет. Не скучай. Ждём апрель.
Ну а пока снег тает на ладонях,
Все песни о любви полное гонево.
Ловлю настрой зимний, так помоги и ты мне
Забыть то, что заставляет ломать крылья.
На завтрак чай и табак. Свёл под коленом партак.
Свёл новый трек, пока брат свёл счеты с жизнью своей.
И что-то так грустно, лишь свет луны тусклый
Заменит люстру. Меланхолия - это искусство.
Где обитали наши руки летними ночами?
Ведь за плечами только дни полные печали.
И за них стыдно, листы марал разными суками.
Целыми сутками страдал, ну так чисто от скуки
И время кажется тугим, когда она с другим.
Мой повседневный макияж - под глазами круги.
И если раны, то рваные. Бей до конца.
Что за телега? Поставь нам День сурка, пацан!
Мой дом, моя крепость. И в ней душа - карцер.
Всю ночь по клавишам клацать, чтобы зажечь толпу.
Но кому нужен свет, если все давно ослепли?
И ты себя не найдёшь в этих конспектах.
Sleeping in my sleeping area, new ID of bedrooms.
My gut is steel, but fragile like a lens.
The furniture is changing places, the treasures of the cabinet of curiosities.
She is starving again, only pictures on Instagram
They fill her life. Mine is she.
The glass is half full, I drink to the bottom.
I press the pedal to the floor, a shot in the throat of cognac and cola.
I live, as I was born, naked. Hungry goy.
This is longing, I've been looking for it in the lyrics for so long
In my dreams I saw something that was scary to tell
And every year a wreath at the coffin, swearing in the corridors,
My pandora's box has been in endless quarrels.
With myself. Or with her. I will pour. Back to zero.
And a blizzard down her nostril. I'm on a binge.
Two weeks, winter. Whore Hands is a brothel.
I will sleep. All will pass. Do not miss. We are waiting for April.
In the meantime, the snow melts on the palms,
All love songs are complete gonevo.
I catch the winter mood, so help me too
Forget what makes you break your wings.
Tea and tobacco for breakfast. He brought the partak under his knee.
Mixed a new track while my brother took his own life.
And something is so sad, only the light of the moon is dim
Replaces the chandelier. Melancholy is an art.
Where did our hands dwell on summer nights?
After all, behind us are only days full of sorrow.
And it's a shame for them, the sheets were stained with different bitches.
I suffered all day, well, so purely from boredom
And time seems tight when she's with someone else.
My daily makeup is circles under my eyes.
And if the wounds, then lacerated. Hit it to the end.
What is this cart? Give us Groundhog Day, kid!
My home is my castle. And in her the soul is a punishment cell.
Clap the keys all night to ignite the crowd.
But who needs light if everyone has long gone blind?
And you will not find yourself in these notes.
