Тихо-тихо льются дожди,
Вот вся прихоть, что дали вожди.
Колит где-то чуть выше виска,
Ломит шею немая игра.
Всё так спокойно без тугодумных фраз,
Незащищённость ставит в тупик нас,
Повсюду войны, чья-то власть,
Но всё как-будто не менялось.
Так тошнит от идеализации,
От объектов для реализации
Вот и всё, вот осенняя слабость,
Всё так просто как мне и казалось.
Я не мечтал встать на планку слова «кстати»,
Наверное, так же как каждый из вас,
Но получилось всё немного иначе,
Нас приручили, нас продали в спрос.
Дышать как форма собственности,
Захочешь увидеть, увидишь - плати.
Куда идёт моя страна,
Где всё на нет, лишь деньги на «да».
Печаль осенней мигренью платит,
За каждый ниспосланный богом день.
Палач не плачет он в объятьях апатий
Такой судьбой на нас падает тень.
Толи ветер, толи километры,
Толи что-то больше чем ты и я.
Так по лужам мы бежали отпеты,
Наши песни спеты, не теряй в них себя.
Толи ветер, толи километры,
Толи что-то больше чем ты и я.
Так монадой мы бежали отпеты,
Наши песни спеты, не теряй в них себя.
Quietly pour rains
Here is the whole whim, which gave leaders.
Colitis somewhere just above the temple,
Lomit neck dumb game.
Everything is so calmly without stubmother phrases,
Unprotected puts us in a dead end
Everywhere of war, whose power,
But everything as if did not change.
So sick of idealization,
From objects for implementation
That's all, here is the autumn weakness,
Everything is so simple as I seemed to me.
I did not dreamed of standing on the plank word "by the way"
Probably, just like each of you,
But everything turned out a little differently,
We were tamed, we were sold in demand.
Breathe as a form of ownership
You want to see, you will see - pay.
Where my country goes
Where there is no, only money for "yes."
Sorrow of autumn migraine pays
For each day by God day.
The executioner does not cry in the arms of apathy
Such a fate falls on us shadow.
Toli wind, toli kilometers,
Toli something more than you and me.
So on the puddles we fled ourselves
Our Songs of the Spot, do not lose themselves in them.
Toli wind, toli kilometers,
Toli something more than you and me.
So we fled to the monad,
Our Songs of the Spot, do not lose themselves in them.
