Все мы - дети мертвого поколения,
В каждом из нас есть частичка Курта Кобэйна.
Про нас не скажут, что мы - новое Возрождение,
И мы потонем в горах портвейна.
Где-то там, где французские дали,
Давят сандалями рядом с Италией
Дешёвые вина, которые буду разлиты
На вписках убитых людьми убитыми.
Это не люди, а произведения искусства:
Все в тату, прически модные,
Одежда только что с иголки,
Прожигающие жизнь, довольные ею,
Душа несется с ветром в прерию,
Под веществами синтетики
Ты забываешь: здесь твари все,
Без сомнения.
Пока твоя девушка будет
Делать минеты другому сэдбою в туалете,
Заселфхармь свои руки до сознания потери,
Потери морали, чувств и смысла,
Ты ведь хотел быть топовым,
Но почему теперь не доволен,
Повысь промилле в крови,
И тебе не будет больно.
Вдолби себе в бошку,
Что ты доволен собственной жизнью.
Смотри, как кошка
Сошкребает обои твоей съемной квартиры.
Зрачки расширяй в размерах и границах космоса.
Лекарства от кашля, сидативные тамблы и капли в нос
Снова по кругу гоняет шабаш русский вичаут.
Как объяснить гематомы поутру на шее и дохлых руках?
Магия вуду, не иначе, древний ритуал или ты наркоман.
Человеку не нужен человек,
Только не отбирайте у него экран.
Все мы - дети мертвого поколения,
В каждом из нас есть частичка Курта Кобэйна.
Про нас не скажут, что мы - новое Возрождение,
И мы потонем в горах портвейна.
Сгорают на кострах великие книги писателей,
Скоро забудутся все правила русской грамматики,
Заливаясь непомерным обилиями алкоголя,
Мы умрём и останемся довольны.
А нужно ли это всё человеку?
Мы сами в себе не можем найти ответов.
Космос молчанием выстреливает в головы.
Мы проебали всё ещё, когда так были молоды
We are all children of the dead generation,
In each of us there is a piece of Kurt Kobeene.
We will not say about us that we are a new revival,
And we will pick up in the mountains of Portwine.
Somewhere where the French gave
Press the sandals next to Italy
Cheap wines that will be spilled
In the artifications of those killed by people killed.
These are not people, but works of art:
All in tattoo, hairstyles fashionable,
Clothes just with needles,
Burning life satisfied with her
The soul rushes with the wind to the prairie,
Under substances synthetics
You forget: here the creatures are all
Without a doubt.
While your girl will
Make blows to another sadboy in the toilet,
Pottharmnian his hands to the consciousness of the loss,
Losses of morality, feelings and meaning,
You wanted to be top,
But why not pleased now
Increased blood ppm
And you will not hurt.
Along yourself in Boschka,
What are you satisfied with your own life.
Look like a cat
Creamers the wallpaper of your removable apartment.
Pupils expand in sizes and borders of space.
Cough medications, Sitting Tambla and Drops
Again in a circle chasing the Sabbath Russian Vichut.
How to explain the hematomas in the morning on the neck and twinkle hands?
Magic Voodoo, not otherwise, the ancient ritual or you are a drug addict.
Man does not need a person
Just do not select the screen.
We are all children of the dead generation,
In each of us there is a piece of Kurt Kobeene.
We will not say about us that we are a new revival,
And we will pick up in the mountains of Portwine.
Burn the great books of writers on fires,
Soon all the rules of Russian grammar will be forgotten,
Pouring out the exorbitant abundance of alcohol,
We will die and be satisfied.
Does this all do you need a person?
We can not find answers in yourself.
Space silence fits into the head.
We were still there when so were young
