Поехали с тобой уже хоть куда-нибудь, моя милая Талия
Остановимся на стеклянных полах Останкинской башни
Пожнём все пшеницу с полей и сожжем их комбайны
И в каучуковом колесе скатимся с тобой в бездну банальности
Не оставляй меня сейчас, исчезнув бесследно, давай поболтаем
Без тебя шансы тщетны, ведь меня заклюёт подземная знать
Теплом десятков котельных вскипяти опять мой талант
Или хотя бы дай знать, что ты еще не сгнила
И не сгинула в тумане войны, где лишь вьюга и пыль
А мне по этой ледяной пустыне потом целыми днями с огнями ходить
Я не пойду к Каллиопе на олимп под пальмы точить коготки
Лишь чтобы вылечить спазмы что не дают мне писать как они
И пока Атака снова кидает понты и Будда обличает во лжи
Каждое слово выходит с потом из казематов моих
И суть я так и не уловил, все еще изнемогая от мук
Не понимаю как муза могла меня оттолкнуть
И в якутских холодах оставив тесьму плетёного письма
Я с галюнами в голове иду налегке скинув лишний балласт
По следам ушедшей музы чтобы найти ее и заткнуть
Издавая звуки стенаний от этих творческих мук
Let's go somewhere with you, my dear Talia
Let's stop at the glass floors of the Ostankino tower
Reap all the wheat from the fields and burn their harvesters
And in a rubber wheel we will roll with you into the abyss of banality
Don't leave me now, disappearing without a trace, let's chat
Without you the chances are in vain, because the underground nobility will bite me
Boil my talent again with the warmth of dozens of boiler rooms
Or at least let me know that you haven't rotted yet
And did not disappear in the fog of war, where only a blizzard and dust
And then I walk through this icy desert all day with lights
I will not go to Calliope on Olympus under the palm trees to sharpen claws
Just to cure the spasms that keep me from writing like them
And while Attack again throws show-off and Buddha denounces a lie
Every word comes out with sweat from my casemates
And I still did not get the point, still exhausted from agony
I don't understand how the muse could push me away
And in the Yakut cold, leaving the braid of braided letter
I walk with the heads in my head, throwing off the extra ballast
In the footsteps of a lost muse to find her and shut her up
Making sounds of moaning from these creative anguish
