Взмахи крыльев бабочки или еле живого мотылька,
Бегающего по крышам незваных домов.
У жизни нет золотого счастливого бутылька.
Есть амбразуры из деревянных брусков.
Тут каждый ждет выстрел сильнее,
Чем был этот выстрел когда то .
Пусть глаза от боли мутнеют
Их не сломает это ведь, правда.
Тут нет не родных, не близких.
Есть боль и проблемы свои.
Когда ты находишься в шаге от выстрела
Тебе помогут только свои шаги.
Забудь о том что рядом кто то,
Забудь о том кто раньше помогал,
Ведь когда на душе тревога
Никто в дверь сразу не стучал.
Когда тебе станет плохо
Никто не узнает пока ты сам
Не скажешь где дорога
По твоим замершим следам .
Когда ты будешь биться против стаи,
Обычных шавок во дворах,
Может быть придет напарник ,
А может быть утонешь в облаках.
Когда утонешь не станут подавать руки .
Не будут даже взгляд кидать на небо.
Ты словно бабочка иль мотыльки,
Которые охотно летят к свету.
Заполнены уж амбразуры из брусков,
А бутылек то с счастьем так и не нашелся.
По крышам незваных тех домов
Песня мертвого мотылька льется .
Stirring butterfly wings or barely alive moth
Running unwanted houses.
Life has no golden happy bottle.
There are ambrusuras from wooden bars.
Here everyone is waiting for a shot stronger,
What was this shot when then.
Let the eyes of pain turbulent
They will not break this, right.
There are no native, not close.
There is pain and your problems.
When you are in a step from the shot
You will be helped only your steps.
Forget about the fact that someone is
Forget about who previously helped,
After all, when the soul is anxiety
Nobody pounded the door immediately.
When you get bad
No one will know while you yourself
You can't tell where the road
According to your measurement tracks.
When you beat against the flock,
Ordinary bowls in the courtyards,
Can be a partner,
And maybe you will be drown in the clouds.
When you thin do not give hands.
I will not even look to throw on the sky.
You're like a butterfly Ile Motillas,
Which willingly fly to the light.
Umbrasuras from bars are filled
And the bottles were happiness and did not find it.
On the roofs of the uninvited houses
The song of the dead moth is pouring.
