мне не гладить твои колени,
синяки,
прозрачные вены
а твои стеклянные пальцы
не коснутся моей души.
придуши меня если мы встретимся,
просто я не решаюсь повеситься,
но мне кажется, было бы весело
умереть от твоей руки.
я сую по конвертам стихи,
но все письма приходят обратно,
почтальон мне сказал аккуратно:
адресаты давно мертвы.
впрочем так же как я или ты.
я наверно погиб в пьяной драке,
на груди расцветали маки
я смеялся взахлеб, и кстати,
насчитал 45 ножевых
не надеясь остаться в живых.
и на то, что ты мне ответишь,
я уже не надеюсь почти.
но тогда хотя бы прочти.
я пишу тебе с Южного Полюса
с самой южной точки Земли
здесь не любят, не спят и не молятся,
а твои белоснежные волосы
так похожи на вечные льды.
ну а ты
своими стеклянными
создаешь из бумаги птиц
но они не взлетают, а стаями,
как снежинки
падают
вниз
I do not iron your knees,
bruises,
transparent vein
glass and your fingers
do not touch my soul.
strangle me if we meet again,
I just do not dare to hang himself,
but I think it would be fun
die by your hand.
I pop in envelopes verses
but all the letters come back,
postman told me gently:
recipients are long dead.
however just like me or you.
I probably was killed in a drunken brawl,
on his chest blossomed poppies
I laughed excitedly, and by the way,
I counted 45 stab
not hoping to stay alive.
and that you answer me,
I do not expect much.
but then at least read.
I am writing to you with the South Pole
from the southernmost point of the Earth
here do not like, do not sleep and do not pray,
and your white hair
so similar to the eternal ice.
well, what about you
its glass
create from paper birds
but they did not take off, and flocks,
like snowflakes
falling
down
