мне не гладить твои колени,
синяки,
прозрачные вены
а твои стеклянные пальцы
не коснутся моей души.
придуши меня если мы встретимся,
просто я не решаюсь повеситься,
но мне кажется, было бы весело
умереть от твоей руки.
я сую по конвертам стихи,
но все письма приходят обратно,
почтальон мне сказал аккуратно:
адресаты давно мертвы.
впрочем так же как я или ты.
я наверно погиб в пьяной драке,
на груди расцветали маки
я смеялся взахлеб, и кстати,
насчитал 45 ножевых
не надеясь остаться в живых.
и на то, что ты мне ответишь,
я уже не надеюсь почти.
но тогда хотя бы прочти.
я пишу тебе с Южного Полюса
с самой южной точки Земли
здесь не любят, не спят и не молятся,
а твои белоснежные волосы
так похожи на вечные льды.
ну а ты
своими стеклянными
создаешь из бумаги птиц
но они не взлетают, а стаями,
как снежинки
падают
вниз
I can’t stroke your knees
bruises
transparent veins
and your glass fingers
won't touch my soul.
blow me if we meet
I just do not dare to hang myself
but I think it would be fun
die by your hand.
I put poems on envelopes
but all the letters come back,
the postman said to me neatly:
recipients have long been dead.
however, just like me or you.
I probably died in a drunken brawl,
poppies bloomed on his chest
I laughed excitedly, and by the way,
counted 45 knife
not hoping to stay alive.
and the fact that you answer me
I no longer hope almost.
but then at least read it.
I am writing to you from the South Pole
from the southernmost point of the earth
they don’t like here, they don’t sleep and don’t pray,
and your snow white hair
so similar to eternal ice.
well, what about you
their glass
you make birds out of paper
but they do not take off, but in packs,
like snowflakes
are falling
down
