Я чувствую снег на своих волосах,
Я чувствую дождь, что течёт по щекам,
Я помню тот день, когда ты навсегда уезжал…
Пытал меня взглядом, но я не сдалась.
«Прощай» обронила, мгновенно ушла
И не оглянулась. А ты сел в такси на вокзал.
Блуждающей ниткою наших путей
Судьба за два дня накрутила клубок,
Да так, чтоб обратно распутаться не удалось.
Связала и бросила на произвол,
Увлекшись другим неначатым клубком.
И что тебя в город мой снежный, скажи, занесло?!
Мой город морщинист, немного сутул,
Мой адрес мне так ненавистен теперь,
Мой дом навевает уныние, скуку и страх…
Я буду еще одним шрамом его,
Историей топографических карт,
Прощальными звуками в скорых больших поездах…
А так бы хотелось вернуть всё назад,
Стереть телефоны проклятых такси,
Обвить твою шею и шёпотом: «Не уезжай..!»
Хотя б на минуту забыть обо всём
И слушать, как сердце под курткой стучит…
Для каждого счастье своё. Для меня – это рай.
Я чувствую кожей тепло твоих рук
Так, словно касаешься пальцев моих!
Тактильная память – убийца свободы и сна.
Болею простудой и блеском зрачков,
В которых недавно смотрела себя.
Весна меня вылечит. Боже, скорей бы весна.
I feel snow on my hair,
I feel rain that flows down the cheeks,
I remember that day when you left forever ...
Put me with a look, but I did not give up.
"Goodbye" dropped, instantly gone
And did not look back. And you sat down in a taxi to the station.
Wandering nitche of our ways
Fate wrapped the tangle in two days,
Yes, so that it was not possible to flush back.
Tied and threw on arbitrariness
Fascinating the other bad tangle.
And what is you in the city of my snow, tell me, brought?!
My city wrinkler, a little sutula,
My address is so hateful now
My house brings down the despondency, boredom and fear ...
I will be another scar of him
Topographic card history,
Farewell sounds in rapid big trains ...
And so I would like to return everything back,
Erase the phones of the damned taxis,
Crow your neck and whisper: "Do not leave ..!"
Although b for a minute forget about everything
And listen as the heart under the jacket knocks ...
For each happiness your own. For me - this is paradise.
I feel the skin of your hands
As if you touch my fingers!
Tactile memory - the killer of freedom and sleep.
Op the cold and brilliance of pupils,
In which she recently looked.
Spring will cure me. God, I would rather spring.
