Моя душа – для Петербурга,
В Перми мне тесно, как в гробу.
Где мне найти того хирурга,
Что рассечет мою судьбу.
Определит меня для дела,
Чтоб я воскресла от тоски.
А дух поэзии несмело,
Прошепчет в уши и в виски:
Я стану жить у Черной Речки,
Топить черновиками печку,
Гулять по улицам старинным,
И возвращаться в дом карминный.
А на столе букет ромашек,
И в память об Урале – фото.
И пачка белая бумажек,
Завернутая в файл с заботой.
И запах: радостный и пряный.
А ветер с Финского залива
Расскажет мне о дальних странах.
И можно умирать счастливым!
My soul is for Petersburg,
In Perm, I feel cramped, like in a coffin.
Where can I find that surgeon
That will cut my destiny.
Define me for the cause
So that I am resurrected from melancholy.
And the spirit of poetry timidly
Whispering in your ears and whiskey:
I will begin to live by the Black River,
Burn the stove with rough drafts,
Walk the old streets
And return to the carmine house.
And on the table is a bouquet of daisies
And in memory of the Urals - a photo.
And a pack of white pieces of paper
Wrapped in a file with care.
And the smell: joyful and spicy.
And the wind from the Gulf of Finland
Will tell me about distant lands.
And you can die happy!
